通信员骑着自行车过来，车后座绑着帆布包。他跳落车，从包里抽出一张纸，递给何雨柱。
“命令。”
何雨柱接过，展开。
“特种营随20兵团部分部队暂留朝鲜，协助军事停战委员会监督停火执行。即日起执行。”
他把命令看完，折起来。
通信员站在那儿，等他问话。
何雨柱抬头看他。
“要留多久？”
通信员摇摇头。
“不知道。参谋长说，也许几个月，也许很久——也许咱们就在这儿扎根了。”他说到最后，笑了一下，笑得有点苦。
何雨柱没再问。
他把命令塞进口袋，转身往屋里走。走了两步，又停下，回头。
通信员还站在那儿，推着自行车，看着他。
“回去跟参谋长说，”何雨柱说，“特种营，收到命令了。”
通信员点点头，跨上车，蹬着走了。何雨柱站在门口，看着那个身影越来越小，最后消失在灰蒙蒙的晨雾里。
左腿伤口又疼起来。
他低头看了一眼，绷带有点松了。
远处，那些被炮火削平的山头上，拿小旗的人还在走动。停战了。仗打完了。可他还站在这儿。
他转身走进屋里。
桌上摊着那堆缴获的文档，密码册，频率表，还有那台屏幕碎裂的电台。旁边是他自己的笔记本，翻开的那页上写着一句话：“三年，从鸭绿江走到开城。有些名字记得住，有些记不住。但他们都在这儿。”
他坐下，把笔记本合上。
左胸口袋里，那封一直没拆的信硌着他的心口。
他摸出来，放在桌上。信封软得象块旧布，边角磨毛了，血迹干了以后变成深褐色，一片一片的，像地图上那些标着战场的小点。他盯着那封信，手指在信封边缘蹭了蹭。
外面有人喊他。
他抬头应了一声，把信又揣回口袋里。
站起身的时候，他用手掌在胸口按了按。信还在那儿。心跳通过信纸传回来，一下，一下。
他推门出去。
晨雾里，那些山头的轮廓慢慢清淅起来。
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