下水道的臭味不是闻到的，是糊在脸上的。
何雨柱蹲在污水里，水没到膝盖，冰凉滑腻。有什么东西从他腿边游过去，尾鳍扫过皮肤，他绷紧身子，没动。头顶的井盖缝隙漏下几缕光，照出水面上一层绿莹莹的油膜，晃晃悠悠的。
军犬的爪子刨在井盖上，哐当，哐当。
每一声都象刨在他后脑勺上。
他把匕首从水里抽出来，握紧。刀刃贴着掌心，凉得扎手。狗要是再叫一声，他就掀开井盖冲出去，先杀狗，再杀牵狗的。
狗没叫。
井盖上方传来对话声，英语，带着美国南方那种拖沓的尾音。
“这狗今晚怎么了？”
“闻着什么了吧。这一带死了快两百个了，那东西说不定就躲在哪儿。”
“那东西是人？”
“谁知道。警视厅那边说，案发现场没有脚印，没有指纹，只有……”
“只有什么？”
“只有墙上那四个洞。子弹打的，但不认识是什么枪。”
脚步声远了。狗被拽走的时候还在回头，呜了一声。
何雨柱靠在湿滑的墙壁上，把匕首收回去。污水浸透的裤子贴在腿上，又冷又黏。他闭上眼，数了十下，然后顺着下水道往前爬。
爆炸是第二天夜里十一点整响的。
何雨柱蹲在城东一栋废弃楼房里，盯着三百米外那个仓库。系统提供的炸药，定时，当量够大。他看着怀表，秒针一格一格跳。
十一点整。
轰——
火光冲天而起，半边天都亮了。冲击波隔着三百米扑过来，玻璃窗嗡嗡震。警笛声瞬间炸开，四面八方都在响，红蓝灯光在街道上交织成一片。
他站起来，拍拍裤子上的灰。
城西那边，还有128个人等着他。
城西的夜静得不象话。
警车都往爆炸那边去了，这片居民区连狗都不叫。何雨柱从巷子里钻出来，摸到第一个目标的门口。
名单上第68个，姓渡边，开印刷厂的。祖父是随军记者，拍过南京大屠杀的照片。
门没锁。
他推门进去。屋里黑漆漆的，能听见楼上有人在打呼噜。他摸上二楼，推开卧室门，床上两个人。他绕到男人那边，一枪托砸晕旁边睡的女人，揪着男人的头发拖到地上。
渡边惊醒，张嘴要喊。
一刀。
血喷出来，溅在他脸上，热的。他抹了一把，收头。
前后不到三分钟。
第69个，第70个，第71个。
他在巷子里穿行。翻墙，落地时膝盖发软，撑了一下才站稳。撬窗，窗户卡住了，他用肘撞开，玻璃碎了一地。摸黑进屋，床上的人翻了个身，他按住嘴，一刀。
收头。
第72个，第73个，第74个。
他书着数，像机器。
摸到第80个的时候，他蹲在巷子阴影里喘气，手里攥着刚割下的那颗头。三十七岁，照片上看是个慈眉善目的中年人，开着小工厂，有两个孩子。系统资料显示他祖父在南京用剌刀挑死过七个婴儿。
他把头收进空间，站起来。腿有点软，不是累，是别的什么。
他把那个念头晃出去，继续往前走。
第81个，第82个，第83个。
第90个的时候，他摸到一户人家门口。窗户从里面推开，一张脸探出来。
四目相对。
那是个年轻女人，二十出头，惊恐地盯着他。她张了张嘴，要喊。
何雨柱一把捂住她的嘴，把她推进屋。屋里还有一个男的，从床上跳起来，抓起一把剪刀。他冲过去，夺下剪刀，把那男的按在床上。
女人在他手里挣扎，眼泪糊了他一手。
他看了一眼系统资料。
不是目标。租户。
他松开手。
那女的缩到墙角，男的挡在她前面，剪刀还攥在手里，手在抖。
何雨柱从窗户翻出去，消失在夜色里。
身后传来惊恐的哭喊声。
天快亮了。
他翻过一道围墙，落在后院，听见屋里有人在说梦话，日语，听不清内容。他站在那儿，突然想起秦怀如。
她这会儿应该睡得正沉。肚子一天天大起来，何雨水说要给孩子做小衣服，天天在那比划。
他把这些念头晃出去，推开门。
第128个。
收头。
他蹲在巷子里，看着那具跪着的尸体。墙上四个弹孔，月光从洞外照进来，光线打在那具无头的尸身上。它趴在那儿，头朝着大陆的方向，像跪着。
他把最后一颗头收进空间，靠在墙上。巷子那头有猫叫，叫了两声，跑了。
他看着自己两只手。
都是血。已经干了，一层一层糊在皮肤上，指甲缝里塞满了黑色的血垢。
他想洗。找不到水。
仓库里，一百二十八颗头整整齐齐码在地上。
何雨柱坐在角落里，看着那些脸。有的狰狞，有