“谁通知的？”
小伙子摇摇头。
“不知道。电话打的。听声音，是个男的，三四十岁。”
老孙看着他，没说话。那小伙子又低下头，手指又开始搓那块布料。
“就这些？”
小伙子点点头，点得很用力，象是在说服自己。
“就这些。”
老孙走出审讯室。何雨柱靠在走廊的墙上，等着他。
“有人通风报信。男的，三四十岁。知道帐册的事，知道名单的事。”
何雨柱没说话。他把那份名单从怀里掏出来，看着上头那些画着红圈的名字。跑了十一个。他的手指无意识地在那些名字上划过去，停在一个打了问号的代号上。老三。
“查内部的人。”
老孙点点头，走了。何雨柱还靠在墙上，走廊里的灯照着他，影子投在地上，一动不动。
查了三天。
何雨柱把接触过帐册的人过了一遍。公安那边的，研究院这边的，特战队那边的。一个一个问，一个一个排除。
第三天下午，老孙来了。他站在办公室门口，没进来，脸上的表情象是吞了只苍蝇。
“查到一个。”
何雨柱抬起头。
“谁？”
老孙走进来，把一张纸放在桌上。上头写着名字和单位。保卫科，干事，姓周，二十三岁，去年刚调来的。
“这人最近花钱大手大脚。买了一块进口手表，请同事下了好几次馆子。一个月工资三十多块，哪儿来的钱？”
何雨柱拿起那张纸，看了一遍，又看了一遍。
“确定？”
老孙没回答，只是看着他。何雨柱把纸放下，站起来。
保卫科的宿舍在研究院后头，一排平房，灰砖灰瓦，窗户小，光线暗。
何雨柱推门进去的时候，那个姓周的小干事正坐在床上擦皮鞋。床上铺着条军毯，叠得整整齐齐，床头柜上搁着块亮闪闪的手表，瑞士的。他擦鞋擦得很认真，把鞋油抹匀，再用布条抛光，一下一下的。听见门响，他抬起头，愣了一下，手里的布条掉在地上。
“何处长？”
何雨柱没说话，在屋里转了一圈。柜子里挂着件新大衣，毛呢的，摸着挺软。桌上还有半包没抽完的烟，大前门的。窗台上搁着个搪瓷缸子，里头泡着茶，茶叶不错，是明前的那种。
他转过身，看着那个年轻人。
“手表哪儿来的？”
小干事站起来，腿有点软，扶着床沿。
“借的……跟朋友借的。”
何雨柱盯着他的眼睛。那眼睛在躲，看左边，看右边，看地上，就是不看他。
“哪个朋友？”
小干事不说话了。嘴唇动了动，又闭上。喉结上下滚动，咽了口唾沫。
杨小炳从柜子底下翻出个信封，里头装着几百块钱，崭新的票子，连号的。
何雨柱接过那沓钱，在手里拍了拍。声音脆响，在安静的小屋里显得特别刺耳。
“说吧。谁给你的？让你干什么？”
小干事靠着床沿慢慢滑下去，坐在地上。脸白得跟那墙皮似的，额头上冒出一层细汗。
“我……我不知道是谁。电话打的。让我把帐册的事告诉他，说有人要跑。给了一千块，先付了五百。”
何雨柱蹲下来，和他平视。
“电话从哪儿打来的？”
小干事摇摇头，摇得很厉害。
“不知道。每次都是不同的号码。公共电话，我查过，查不到。”
何雨柱站起来。他看着那个缩在地上的年轻人，想起他擦皮鞋时那副认真的样子，想起那块亮闪闪的手表，想起那件新大衣。他站了很久，久到老孙以为他不会开口了。
“带走。”
杨小炳把人架起来。那小干事腿软得站不住，被拖着往外走，棉鞋在地上蹭出一道印子。
何雨柱站在门口，看着那个背影消失在走廊尽头。
老孙走过来。
“电话查了。三个不同的公共电话。查不到人。”
何雨柱没说话。他靠在门框上，手指无意识地敲着门板，一下，一下，又一下。
窗外的天快黑了。路灯还没亮，走廊里暗沉沉的。他想起那个背影，瘦，背有点驼，走得不快，但很稳。
那个人，还在暗处。
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