半个月，何雨柱把那两张照片看了上百遍。
一张溥铮站在香港小洋楼前，金丝眼镜，深色西装，头发梳得整整齐齐。另一张清迈山里的橡胶园，雾气罩着几排房子，橡胶树密密匝匝，看不清里头。他把两张照片并排钉在墙上，图钉按进去，退后两步看。看一会儿，又凑近看溥铮的眼睛。那双眼在照片里反着光，象在笑他。
电话铃响的时候，他正站在墙前头。他没动，等它响了五六声，才走过去接。
“何处长。”
林老先生的声音从话筒那头传过来，带着南方口音，慢吞吞的，象在挑词。何雨柱听见他吸气，停顿，又吸气。
“清迈那边来消息了。”
何雨柱没催。林老先生又停顿了几秒。
“橡胶园……卖了。新老板曼谷的，做木材生意。溥铮的人全撤了，姓陈的也没影了。”
何雨柱的手按在桌沿上，指节发白。“卖给了谁？”
“泰国商人。跟军方没关系。”林老先生顿了顿，“溥铮那边的人，走得一干二净。去哪儿了，不知道。”
何雨柱想再问点什么。他张了张嘴，没问出来。能问什么呢？问了也白问。他握着话筒，听着那头林老先生的呼吸声，轻一下重一下，像爬坡爬到一半的人。
“林老先生，您保重。”
“何处长，您也保重。”
电话挂了。何雨柱把话筒放下，站在桌前，看着那两张照片。窗外的天灰了一整天，雨憋着没下。院墙上的大字报边角翘起来，风一吹，哗啦响，象有人在拍巴掌。他走过去，把窗户关上，屋里安静了。
他走到墙前头，伸手摸了摸溥铮那张照片。纸面光滑，凉的。他把图钉拔下来，照片掉在地上，翻了个面，背朝上。他没捡。站了一会儿，又把图钉按回去，把照片重新钉上。
老孙来的时候，何雨柱还站在墙前头。老孙在门口站了一下，没进来，把烟点上了，吸了一口，吐在走廊里。
“老何，泰国那边断了？”
何雨柱转过身。“断了。橡胶园卖了，人跑了。”
老孙走进来，把门带上。他没坐，站在桌边，把烟灰弹在搪瓷缸子里。
“华侨那边也问了。没人知道溥铮去哪儿。香港的小洋楼也空了，问了物业，说去年就走了。”
何雨柱靠在桌沿上，两条骼膊交叉在胸前，看着窗外。雨还是没下，云层压得更低了，象一块脏抹布捂在天上。
“老何，要不歇两天？”老孙把烟掐灭。
何雨柱摇摇头。“不用。”
老孙走了。何雨柱一个人在办公室里坐到天黑。灯没开，外头的路灯亮起来，昏黄的光通过窗帘缝，照在地板上，一道一道的。他站起来，走到墙前头，把那两张照片取下来，放进抽屉里。抽屉关上，锁好。
一天下午，电话又响了。何雨柱接起来，那头是老孙，声音压得很低，像怕隔墙有耳。
“老何，缅甸那边有动静。”
何雨柱的手在桌上攥了一下。“说。”
“有人在仰光唐人街看见一个姓陈的，体貌特征像陈志远。身边跟着一个老头，瘦，戴金丝眼镜。”老孙顿了顿，“缅甸那边的华侨认出来了，说那老头姓溥，香港来的。”
何雨柱站起来，走到墙边，看着那张缅甸地图。仰光在南部，靠海。从泰国过去，走陆路，经过缅泰边境，一路往西。他用手指从清迈划到仰光，划了两次。
“能确定吗？”
“不确定。但好几个渠道都对上了。”老孙说，“他们在仰光住了几天，又走了。去哪儿了，不知道。”
何雨柱转过身，走回桌边。“继续查。缅甸那边，也布网。”
老孙应了一声，挂了。
何雨柱站在窗前，把窗帘拉开一条缝。外头天黑了，路灯亮着，照在院墙上。大字报上的墨迹洇开了，糊成一团，看不清写什么。他把窗帘拉上，走到墙边，把溥铮的照片从抽屉里又拿出来，钉回墙上。这回只钉了一张，橡胶园那张搁在抽屉里，没拿出来。
晚上，他把杨小炳叫进来。杨小炳站在门口，手里还攥着那块擦匕首的绒布。
“团长？”
何雨柱指了指椅子。“坐。”
杨小炳坐下，把匕首放在桌上。何雨柱把缅甸地图摊开，用红笔在仰光画了个圈。
“溥铮和陈志远可能在缅甸。你带两个人，从云南过去，摸清他们在哪儿，在干什么。”
杨小炳低头看地图，看了十几秒。他抬起头，嘴唇动了一下，没说出话。又低下头，手指在那个红圈上按了一下。
“团长，那边乱。军阀、国民党残部、毒贩，什么人都有。”
何雨柱点点头。“知道。”
杨小炳把匕首插回鞘里，站起来。“我带谁？”
“你挑。两个，多了显眼。”
杨小炳应了一声，走到门口，停了一下，没回头。“团长，我什么时候走？”
“明天。车票我给你办。”
杨小炳走了。走廊里的脚步声很轻，一会儿