太阳偏西，把伊洛瓦底江水面染成暗红色。几条破旧的木船拴在岸边，随着水波轻轻晃动。空气里混着柴油味和鱼腥味。
杨小炳站在码头边上，手里什么都没拿。草帽摘了，檀娜卡洗掉一半，脸上那道疤露出来，在夕阳下泛着暗红色。
等了大约十分钟，一个穿浅蓝色短袖衬衫的男人从一堆旧轮胎后面走出来。四十多岁，偏瘦，戴着鸭舌帽，帽檐压得很低。他走得很慢，每一步都象在试探地面是否结实。
走到距离杨小炳三米远的地方，他停下来。
“就你一个人？”他用普通话问，声音沙哑，像嗓子眼里卡着东西。
“就我一个。”
“你是公安？”
“是。”
男人摘下鸭舌帽。头发灰白，额头上有三道深深的抬头纹，眼睛凹陷，颧骨突出。他看着杨小炳，嘴角扯了一下，像笑又不象笑。
“我等你们三天了。就想看看，你们有没有胆子来。”
“陈志远，你跑不掉了。”杨小炳从口袋里掏出证件。
陈志远没有跑。他把鸭舌帽放在身边的木桩上，双手插进裤兜。
“溥铮死了？”
“死了。”
“怎么死的？”
“心梗。”
陈志远低下头，盯着地面。地上有一滩干涸的柴油渍，在夕阳下泛着彩色光晕。沉默持续了将近半分钟。他抬起头，眼睛里没有恐惧，只有一种说不清的东西，像疲惫，又象认命。
“你们抓了我，能判我几年？”
“这不是我能回答的。”
陈志远点点头，把手从裤兜里抽出来。他的动作很慢，慢到杨小炳能看清他每一根手指的移动轨迹。
老鲁从五十米外的一棵椰子树后面走出来，手里握着手铐。
陈志远看见老鲁，没有惊慌。他伸出双手，并拢，手腕朝上，像主动请求戴上手铐。
老鲁走过去，手铐扣上他的左手腕。就在扣右手腕的瞬间，陈志远猛地低头，咬住自己衬衫领口。动作很快，快得象一条蛇。
老鲁脸色一变，左手掐住他的下颌，用力掰开。陈志远嘴里已经含着一片东西，薄膜包裹，一角被牙齿咬破。老鲁把手指伸进他嘴里去掏，陈志远咬住他的手指，鲜血从嘴角流下来，滴在灰色水泥地上，一滴，两滴，三滴。
杨小炳一拳砸在陈志远太阳穴上。陈志远身体一软，嘴张开。老鲁把那一小片东西从他舌根底下抠出来——用塑料薄膜包裹的药片，唾液浸湿了一半，薄膜破了一个小口。
“氰化物。”老鲁把药片丢在地上，一脚踩碎。他的右手食指被咬破，伤口翻开，露出白色的皮下组织，血往外涌。“这玩意含在嘴里，咬破薄膜，十秒钟就死。”
陈志远瘫坐在地上，嘴角淌着血。他低头看着地上那片被踩碎的药片，肩膀抖了两下，喉咙里发出一种声音，像呛了水，又象在笑。
“你们不该拦我。”他说，声音很轻。
杨小炳蹲下来，盯着他的眼睛。“你死了，谁告诉我们老疙瘩在哪？”
陈志远的笑声停了。
仰光安全屋。水泥地面，灰白墙壁，一扇铁窗，窗外能看见佛塔的金顶。阳光从铁栏杆缝隙漏进来，在地上投下一排细长的影子。
陈志远坐在墙角，手铐铐在暖气管上。他的嘴唇干裂，裂口处渗出暗红色的血痂。
杨小炳坐在他对面，手里拿着溥铮日记复印件，翻到写着陈志远名字的那一页。
“溥铮把药倒掉了。”杨小炳说。“他不想活了。”
陈志远抬起头，眼睛红了一圈。“他怕疼。从小就怕。”
沉默。暖气管里有水流过的声音，咕噜咕噜响。
“你想知道什么？”陈志远问。
“老疙瘩在哪？”
“先告诉我，溥铮死的时候疼不疼。”
杨小炳想了想。“医生说他意识丧失很快。可能没感觉到疼。”
陈志远闭上眼睛，过了几秒，又睁开。“老疙瘩真名叫关宝成，溥铮的堂侄。一九八三年从东北逃出去，先去了蒙古，后来到莫斯科。彼得罗维奇·索科洛夫，安排在莫斯科郊外的一处别墅。”
“苏联解体后呢？”
“克格勃解散了，他可能去了东欧。具体在哪，我不知道。他从来不信任我，只信任溥铮。”
“溥铮跟中情局合作的名单，谁提供的？”
陈志远舔了舔嘴唇。“溥铮自己整理的。他在香港那些年，通过生意往来、社交关系、家族旧部，搜集了几百人的信息。他把名单交给我，我转交给台北的中情局连络人——一个美籍华人，叫罗伯特·陈，长期住在弗吉尼亚。”
“你见过他？”
“见过三次。台北、香港、曼谷。他五十多岁，混血，会说普通话和粤语。”
杨小炳记下这些信息，合上笔记本。
“溥铮的遗物里有一本日记。”他说。“最后一页写着：老疙瘩若还活着，替我说一声，对不住了。”
陈志远低下头，盯着地面。过了很