远处的海，近处的山，头顶的天，脚下的石，都成了背景。
她的头发还在风里飘着，阳光从侧面照过来，在她的轮廓上镀了一层金边。
她站在那儿，象是从画里走出来的人，又象是要走进画里去。
他看呆了。
不是故意看的，是没忍住，眼睛不听话，黏在她身上，移不开。
她好象感觉到了。
她转过头，看见了他的眼神。
那眼神里有东西，不是看热闹的那种看，不是随便扫一眼的那种看。
是被人打了一下的那种看，是愣住了的那种看，是忘了自己是谁、在哪儿、在干什么的那种看。
她没躲。
她看着他，笑了。
不是害羞的笑，不是低头抿嘴的那种笑。
是大方的，是坦荡的，是带着一点得意的笑。
她知道自己在风里是什么样子，她知道他为什么看呆了，她也知道自己好看。
而她高兴的是，这个她觉得不错的人，也这么觉得。
这是自信，不是动心。
是一个姑娘知道自己好看，也高兴自己好看被看到了。
是“我知道我美，你也看到了，你也觉得美”的坦荡。
林峻海也笑了。
他没有躲开视线，没有假装在看别的地方，没有尴尬地低下头。
他看着她，笑了笑，是那种“对，我在看你，因为你好看”的笑。
两个人对视了几秒。
风还在吹，她的头发还在飘。
阳光从树叶缝隙里漏下来，落在她肩上，亮亮的，一晃一晃的。
她先转回头，继续看海。
他也转开视线，低头喝了一口茶。
茶已经凉了，他喝了一口，又放下。
银杏叶在头顶沙沙地响，远处的海面上，阳光铺了一层碎金，晃得人眼睛疼。
他坐在椅子上，端着凉了的茶，看着她站在风里的背影。
头发还在飘，白衬衫还贴着身子，深色的裤子还勾勒着腿部的线条。
她没动，就那么站着，象是可以站一辈子。
他想起小时候听老人念过的一句诗。
那时候不懂，现在忽然懂了。
“山有木兮木有枝，心悦君兮君不知。”
她不知道，她不知道他在想什么，不知道他心里翻了多少个跟头。
她只是站在那里看海，头发在风里飘，嘴角有一点笑意。
他也没打算让她知道，现在不是时候。
但这一刻，他记住了。
风吹过来的方向，阳光照过来的角度，她站在哪儿，头发飘成什么样，笑的时候眼睛弯成什么弧度。
他都记住了。
因为有些人，看一眼就够记一辈子。
沉静从平台边走回来，在林峻海对面坐下。
她把杯子往前推了推，林峻海提起铁皮壶，给两人各续了半杯热水。
茶叶在杯里打了个旋，又沉下去，水色清亮，泛着淡淡的绿。
她端起杯子，没急着喝，两手捧着，让热气扑在脸上。
“你看”她忽然指了指杯子：“象不像茶叶在跳舞？”
林峻海低头看，杯底的茶叶一片一片立着，水纹轻轻晃，茶叶也跟着晃，确实象是在动。
“你这一说，还真象。”
“小时候我泡茶，能看好久，茶叶沉下去，浮起来，再沉下去，觉得有意思。”
她把杯子转了个方向，让阳光照进去：“你看这片，一直不肯沉。”
两人看着那片茶叶在水里打转。
过了一会儿，它终于落到底，静静地躺在杯底。
“沉了。”
“恩。”
她端起杯子喝了一口，眉头微微皱了一下：“有点苦。”
“崂山茶是豆香，入口有一点苦，回甘快，你等一会儿再喝。”
她将信将疑，把杯子放下。
过了一会儿又端起来，抿了一小口，眼睛亮了一下：“真的不苦了。”
“回甘了吧。”
“恩，有一点点甜。”她又喝了一口：“你怎么知道这么多？”
“从小喝到大。”林峻海说：“小时候家里来客人，我妈泡茶，我在旁边看，客人说好茶，我不懂，偷喝了一口，苦得吐出来。
我妈说，傻孩子，茶要慢慢喝。”
她笑了：“那你现在懂了吗？”
“懂一点，茶要慢，人才尝得出味道，爬山也要慢，走快了，什么都看不见。”
她歪着头看他：“你说话，象个老人。”
“是吗？”他愣了一下，然后笑了：“可能是爬山爬的，累了。”
“累了还说话这么有道理？”
“道理不用力气，力气用在腿上了。”
她笑出了声，肩膀轻轻抖，笑完了，又把杯子端起来，慢慢喝。
银杏树上落了一片叶子下来，飘飘悠悠的，正好落在她手背上。
她低头看了看，没去拿，轻轻一吹，叶子飘走了。
“你知道吗，”