孩子看着他，又看了看那只伸过来的手。
澧桓的手伸过来时，他闻到了一股味道。
不是侯府正堂里染着的炭火味，也不是林良身上赶路的尘土味。是一种他说不清的味道——像是晒过的被子，又像是冬天里烤热的栗子，还带着一点点院墙外传来的马粪气息。
那只手就在他眼前。指节分明，掌心有薄薄的茧子，指甲剪得很短，干干净净的。
他看着那只手，忽然想起另一个人的手。那个人手上也有茧子，是常年握剑磨出来的。那个人会在夜里摸他的头，会握着他的手教他写字，会在火起来的时候把他往外推。
可那只手，已经不在了。
澧桓的手还举着。
“握着呀。”他说。
榻上的孩子慢慢抬起手。动作很慢，慢得像把手伸进一汪看不清深浅的水。指尖碰到掌心的那一瞬，他楞了一下。
很热。比他想象的要热。
澧桓一下子握住了他。
“行了！”那张脸笑起来，眼睛弯成两道缝，“你是我的人了，谁欺负你，就报我名字。”
那一年，他十一岁。
澧桓也十一岁。
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