萧景珩站起来，声音恢复了一贯的凉意，但某一处，细微得几乎察觉不到，有点不一样：
“另一半，我还在证明。”
裴姝玉选的时机比他们都准。
午后，城西广场，有人在传一段话，说是从某处流出来的：希望不过是人骗自己的把戏，盼了等了，最后什么都落不着，不如别盼。
这种话，以前有人说，但不会这么快传。
这两天传得太快，太顺畅，好像大家心里早有这个口子，就等着有人来塞这句话。
裴姝玉站出来的时候，没人给她铺垫。
她是人皇血脉，这件事很多人知道，但很多人更知道的是，人皇血脉这四个字，在过去这些年，代表的是束缚，是被各方算计的命。
有人在旁边小声说：她自己都是笼子里的鸟，谈什么希望。
裴姝玉听见了。
她转过头，隔着人群，看着那个说话的人，对方下意识把头低了一下。
“你说得对，”她开口，嗓音不高，但清，“我在笼子里。”
周围安静了一截。
“但我现在站在这里。”
她没解释是怎么走出来的，没有跌宕起伏的陈述，没有催人泪下的铺排，就这样，一句话。
站在这里。
这就是她的定义。
这就是她给“希望”这两个字注进去的那块东西，不是概念，不是语言，是她这个人，是她站在那里这件事本身。
功德在她身上流动，夭夭站在远处，看得见那层光，不炫目，但稳。
像一盏不会熄的灯。
裴琰来得晚。
他没提前说，夭夭也没叫他，但他出现了，站在那条街的转角，看着远处那群人，看着夭夭，看着萧景珩，看着裴姝玉。
他管事走过来，小声问：“大人，要不要……”
裴琰没说话。
他只是抬脚，走了过去，走进人群里，走到一个正在争论“还能不能相信邻居”的两个老人面前，站定。
“我裴琰，在这条街住了十一年。”
他声音不大，也不小，就是很普通的陈述。
“十一年，我欠过赵阿婆两斗米，还了。”他转向右边，“我和李叔因为一棵树红过脸，后来他帮我修了屋顶。”
没有豪情壮志，没有高台讲话，就是街坊这十一年的流水账，一条一条，念得像记账。
但两个老人越听，眼圈越红。
不是因为煽情。
是因为那些事他们都记得，真实发生过，是他们知道的、切切实实的东西。
那根被剪断的线，这一刻，有人拿起来，重新接。
夭夭站在人群边缘，低头，悄悄把掌心蹭了蹭。
心还是跳。
七天，还有七天。
但今天，至少今天，那根线，没断。
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