“老陈，我熬出来了。”
就这六个字。
陈默盯着屏幕看了好一会儿。
他脑子里一下子涌出来很多画面。
想起中戏毕业那年许知年在出租屋里写剧本的样子。
一台二手笔记本，键盘上的w键已经磨掉了字母，他每天晚上趴在那张吱呀作响的小书桌前敲到半夜。
想起许知年刚进那家影视公司当枪手编剧时候的样子。
写了半年的一个本子，被公司拿去改了改，署了另一个人的名。
许知年跟他抱怨过一次，就一次，之后再也没提。
想起许知年一年多前帮他搬家的那个下午。
许知年爬到四楼的时候差点闪了腰，还在嘴硬说自己是西楚霸王的御用搬运工。
想起许知年坐在他新家的地板上，举着可乐罐子跟他说“敬霸王”。
那时候他一个月八千块，写的剧本没有署名权。
那时候他们两个人坐在纸箱子旁边吃外卖泡饭，一个刚从星辰娱乐走出来，一个在影视公司当枪手，谁也没觉得苦，谁也没觉得穷。
现在，这个男人告诉他，他熬出来了。
陈默站在地铁车厢的角落里，深吸了一口气。
然后打字。
“恭喜。”
发出去之后他觉得这两个字太轻了，又补了一长段。
“三年了，你那个本子我记得，你第一次跟我说这个故事的时候是在中戏旁边那家烧烤店，吃的是五块钱一串的烤肉筋，喝的是两块五一瓶的啤酒，你当时讲得眉飞色舞，我听完之后说这个本子要是拍出来我愿意跑龙套，你还记得吗？”
许知年隔了几秒回消息。
“记得。”
“那时候谁都没把这个本子当回事。”陈默继续打字，手指比平时快了一些，“你自己心里也虚，觉得这种小成本的多线叙事可能没人要，但你还是写了，一边给公司打工写烂俗剧本挣钱，一边晚上回家写自己的那个本子。”
“我跟你说实话，我那时候一边羡慕你一边心疼你。”
“羡慕是因为你有一个自己真正想写的故事，心疼是因为你写得太辛苦了。”
“现在好了，你熬出来了。”
“一百万不多也不少，但比一百万更重要的是，有人看到了你的东西，这件事比钱重要得多。”
许知年那边很久没回消息。
陈默知道这个话痨估计现在正红着眼框在屏幕那边删来删去地打字。
果然，两分钟之后，许知年只回了三个字。
“谢谢你。”
“谢我干嘛。”
“谢谢你三年前在烧烤店听我讲那个本子的时候没笑话我。”
陈默看着这句话，嘴角慢慢弯了起来。
他回了一句。
“熬出来的老哥，今晚请我吃烧烤，还是那家店。”
“成交，加烤肉筋。”
“加啤酒。”
“加。”
陈默把手机收起来。
车厢里人不多。
一个下午三点半的地铁。
他看着车窗外飞速倒退的黑色隧道壁，脑子里还在想着许知年那六个字。
我熬出来了。
挺好的。
真的挺好的。
有时候他觉得这个圈子最让人心寒的不是那些解约、抹黑、打压。
而是那些真正有才华的人，一个一个被磨成了齿轮，最后连自己当初想写什么、想演什么都忘了。
许知年没忘。
他花了三年，在最不被看好的缝隙里，把那个本子写完了。
这种坚持，陈默是懂的。
因为他自己也熬过。
他熬的是五年。
许知年熬的是三年。
两个人熬的东西不一样，但那种熬的滋味，是一样的。
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