沃特塔，凌晨四点。
祖国人站在塔顶的停机坪边缘，夜风裹着哈德逊河的水汽扑面而来。他刚从马里兰州飞回来，西装上还残留着淡淡的焦糊味那是焚化炉、镭射眼和烧焦的人体混合在一起的味道。
他没有换衣服，也没有洗澡，就这么站在五百米的高空，俯瞰着脚下沉睡的城市。
曼哈顿的灯火在他瞳孔里铺展开来，象一片凝固的星河。
他看得很清楚。
不只是灯火。他能看见每一栋大楼里每一个窗户后面的每一条生命那个在布鲁克林出租屋里熬夜写代码的程序员，他的左心室有一块微小的血栓，三个月后会要了他的命。
那个在曼哈顿顶层公寓里失眠的银行家，他血液里的酒精浓度已经接近肝损伤的临界点。
那个在皇后区地下室里哭泣的少女，她的男朋友刚发来分手短信，她的血清素水平降到了危险值，但她会在两年后遇到一个更好的人，然后完全忘记今晚的痛苦。
他全都能看见。
全都能知道。
四十年来，他的超级感官一直在源源不断地向他输送这个世界的信息每一帧画面，每一声心跳，每一滴血液流动的声音。
这些信息曾经让他焦虑、让他恐惧、让他渴望被爱，因为只有被爱，才能证明他不是那个被关在白色房间里的小怪物。
但现在，那些焦虑消失了。
芭芭拉的话象一把刀，剜掉了他心脏里某个一直化脓的伤口。伤口被挖掉之后，新的血肉没有长出来，取而代之的是一种从未有过的感觉
空旷。
象是一间被搬空了所有家具的房间，墙壁雪白，地板光洁，窗户大开，风从四面八方灌进来。
不冷，不热。不痛，不痒。
他只是不再在乎了。
那些他曾经拼命想要得到的东西玛德琳的拥抱、粉丝的欢呼、世界的爱此刻在他眼里变成了某种可笑又可悲的幻象。
奥德赛计划的产物。条件反射的铃铛。实验室里的老鼠按下按钮就会有食物，他露出微笑就会有人鼓掌。有什么区别？
祖国人低下头，看着自己的双手。
这双手刚才杀了七个人。不，加之那个监控室的，八个。其中两个是他亲手折磨致死的。
弗兰克在焚化炉里化为灰烬，马蒂的头颅在他的脚下爆开。他从头到尾没有尤豫，没有手软，甚至没有愤怒愤怒在蛋糕切开的那一刻就已经消散了，剩下的只有一种冰冷的、近乎于机械的精确。
象是完成了一项被拖欠了四十年的工作。
他以为自己会感到愧疚。他以为自己会象以前那样，在屠杀之后蜷缩在某个角落里，抱着自己的肩膀，对着空气自言自语，试图说服自己“他们罪有应得”。他以为自己会哭。
但他没有。
什么都没有。
只有一种奇异的、轻盈的自由。
“原来如此。”祖国人自言自语，声音被夜风撕碎，“这就是不被需要的感觉。不是不被别人需要，而是不再需要别人。”
他转过身，走向电梯。
该去见那个人了。
士兵男孩在沃特塔的地下训练室里。
这个训练室是沃特集团专门为超级七人组打造的，配备了最高端的健身器材和最先进的战斗仿真系统。但士兵男孩对任何高科技设备都不屑一顾，他只做一件事打沙袋。
用的是最老式的那种，帆布沙袋，里面灌满了铁砂，每一个重达五百公斤。普通人连推都推不动，士兵男孩一拳下去，沙袋表面就会凹进去一个深深的拳印。
凌晨四点半，训练室里只有他一个人。汗水顺着他赤裸的上身往下淌，勾勒出每一块肌肉的轮廓。
他的身材不象祖国人那样雕塑般完美，而是更粗粝、更野蛮，象是用斧头和凿子从一块花岗岩里劈出来的人形。
他身上布满了伤疤有些是二战留下的，有些是更早的，连他自己都记不清了。
他正在打沙袋。一拳，一拳，一拳。每一拳都带着某种无法言说的愤怒。
他在这里已经待了整整六个小时。
彼得把他从冷冻仓里放出来之后，他在祖国人的床上睡了一个老女人，然后在这栋大楼里漫无目的地转了一圈。他看了祖国人的照片，看了风暴女的照片，看了超级七人组历代成员的照片。然后他来到地下训练室，开始打沙袋。
六个小时，一句话没说。
沙袋换了七个。每一个都被他打爆了。
五百公斤的铁砂从帆布裂缝里倾泻而出，在地上堆成一座座黑色的小山。
他正在打第八个。
然后他听到了身后的脚步声。
很轻，很稳。不是人类的脚步声人类走路会有重心转移带来的微小失衡，但这个人走路象是一把刀切开空气，没有任何多馀的动作。
士兵男孩没有转身，只是停下了拳头。
“你来干什么？”他的声音沙哑低沉，带着明显的不耐烦。
祖国人站在训练室门口。他依旧穿着那身深蓝色西装，头发