往下流，在腰带边缘聚成一摊暗红。裴晏撒开重剑，右手反手拔出腰后的柳叶刀，顺势刺入那人咽喉。
棍手还在往巷口跑，双手捂着脸，血从指缝里往下滴。裴晏踏进一步追上，刃尖刺入后颈延髓。棍手往前扑倒，不动了。
最后一个刀手朝巷口狂奔。裴晏没有追，他弯腰，左手死死按住右肋的伤口，从地上捡起那把1911。血从指缝之间渗出来，在枪底把上印出深红色的指节轮廓。托住枪底，准星对住那个逃跑的背影，每一次心跳都从伤口里挤出一小股血，视野边缘在痛感中一阵阵发白，晃动的轮廓糊成一片。他咬住后槽牙，扣下扳机，后坐力从腕骨传到肱骨再传到右肋，腹外斜肌的断口被猛地扯开，子弹擦着刀手的右耳飞过去，打碎了巷口的砖墙。
他眨了眨眼，把视野中心重新套住那个晃动的轮廓。准星追上，扣下扳机，枪口又偏了半寸。
裴晏啧了一声。
准星下移，锁死后背背阔肌，扣下扳机。刀手往前扑倒，趴在巷口的水泥地上双腿还在乱蹬，指甲抠进水泥缝里，拖着身体往前爬。
裴晏走过去，左手始终按着右肋的伤口，靴跟在水泥地上敲出不急不缓的声响。他走到刀手身后，抬起左脚踩住后背，靴底能清楚地感到那具躯壳里最后一口气被强行挤出去的塌陷感。枪口垂下，对住后脑勺，扣下扳机。
刀手不动了。
他走到还在抽搐的那几具尸体旁边，枪口对准后脑，一人一枪。每开一枪，后坐力顺着骨骼传到右肋，左手按住的伤口在皮下被震开又合拢——震开的瞬间指缝里涌出热流，合拢时血被挤成极细的泡沫，黏在指节间拉出暗红色的丝。他咬着牙，补完最后一枪。
巷子里安静下来。烤猪店门口的招牌还在头顶轻轻晃动，木屑簌簌往下掉。
裴晏把1911插回腰后，左手仍然压着伤口。他站直身体，腹外斜肌的断口被猛地扯了一下，疼痛从肋下炸开，视野边缘往里缩了一圈又弹回来。他抬起右手，把领口翻正，将袖口折了一折，抚平腕间的褶皱。拇指在领带结上按了一下，确认它还在喉结下方没有歪斜——这个动作他从手术室带到巷子里，从救人带到杀人，一直没变过。
然后他把右手收回到身侧，微微躬身，向巷子里倒着的五具尸体点了点头。击剑比赛结束之后向对手致意的那种——剑尖朝下，掌心朝上，点到为止。
“well pyed”
巷子里没有人回答。
耳机里安静了一拍，然后她的声波纹轻轻动了一下。
“晏哥，我问你个事儿——”bj腔，尾音压得极平，像手术刀刀背那一面，“你刚才到底是在给人家行持剑礼，还是学炉石传说想嘲讽人家呢？”
裴晏没有回答。他把弹壳装进口袋，弯腰捡起那把弯折的重剑，剑身在距离护手盘十几厘米处弯成了一道扭曲的弧线，三角形截面的棱线不再笔直，哑光黑的涂层在弯曲处崩开了一片极细的裂纹。
“他们想杀我，”他把剑插回剑袋，走出巷口，“我为什么还要尊敬他？”
高架桥上的地铁碾过铁轨，震鸣从脚底传上来，极轻，极远。烤猪的焦香还在巷子里飘着——蒜泥，牛至叶，酸橙汁。他穿过两条街，把巷子里招牌的吱嘎声留在身后。
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