这是理查德近一个月来最清爽的一个早晨。
阳光通过餐厅的窗子洒进来，在典雅的桌布上画出一块块明亮的格子，理查德手边是吃了一半的培根和煎蛋，还有一杯热气腾腾的咖啡。
他靠在椅背上，手里攥着一份报纸，嘴角的笑意怎么都压不下去。
《泰晤士报》头版如此写道：“军火新贵们的竞争，工厂纵火阴谋破产。”
不止《泰晤士报》，桌上还摊着三四份“便士报”——《每日电讯报》《晨邮报》《星报》。
每一份都把这件事放在了头版，有一家甚至画了一幅漫画：格林伍德躲在角落里浇煤油，理查德站在高处举着灯。
理查德端起咖啡喝了一口，没留神差点被烫到。
“你一个人坐在那儿傻笑什么？”露易丝的声音从楼梯口传来。
她穿着一件浅粉色的晨衣，头发还没梳，松松地披在肩上，她揉着眼睛走过来。
自从理查德回到伦敦她再也没见到这样的笑容了，它让理查德看上去象个充满玩心的大男孩。
“别告诉我你这两天在赌马。”她在对面坐下来，顺手拿起桌上一份报纸。
理查德把咖啡杯放下，等着看着她读报。
露易丝的目光从标题扫到正文，从正文移到那幅漫画，然后嘴角弯了一下，最后噗嗤一声笑了出来。
“他们为什么把格林伍德的下巴画的这么大，”露易丝对着漫画比量着，“看着像潘趣先生。”
潘趣先生是英国的传统木偶戏主角，这种戏码每天在街头要演上十几遍，但是情节没有固定的内容，久而久之成了英国传统文化的标志之一。
“可能画漫画的人觉得他的下巴很适合挂煤油灯。”理查德耸了耸肩。
露易丝把报纸翻过来又看了一眼，笑着摇了摇头：“你看起来心情不错。”
“被你看出来了。”
“别在这儿坐着了，跟我上楼。”露易丝站起来，绕过桌子，伸手在他肩膀上点了一下。
理查德抬起头：“上楼？”
“你不在的这几天，我把二楼那间空房间收拾了一下。”露易丝叉着腰，已经走到了楼梯口，“东西都搬进去了，你还没看过，上来。”
理查德把煎蛋和培根几下塞进嘴里，用餐巾擦了擦嘴，起身跟了上去。
二楼是主卧和客房，而客厅里大多堆些不用的家具和一架旧钢琴，但那里的门以前一直是关着的。
今天门敞开着，阳光从里面涌出来，在走廊的地板上铺了一层金色的地毯。
他走进去，愣在了原地。
整个房间被彻底改过了，朝南的阳台上摆着几盆天竺葵，红色的花开得正盛，铁艺栏杆上还爬着几株还没开花的藤蔓。
房间中央立着几个画架，墙上挂满了素描和油画，有风景，有人物。靠墙的长桌上堆着颜料管和调色板，空气里满是松节油和亚麻籽油的气味，不刺鼻，反而让人不由自主的安静下来。
“你……自己设计的？”理查德看着四周一幅幅画。
“苏珊阿姨也帮忙了，那些盆栽，”露易丝走到窗边，把窗帘又拉开了一些，“这里光线好，适合画画，你不介意吧？”
“介意什么？”
露易丝指了指墙上的几张素描。
理查德这才注意，画纸上用炭笔勾勒的线条，是他，坐在火车上，靠着车窗，窗外是模糊的田野。旁边还有一张，是他在马车里的样子，手里拿着一份文档，双眉颦蹙。
再旁边，是一张坐在沙发上的女人，端庄而矜持，表情却一眼可见的疲惫。那是西班牙女王伊莎贝拉二世，他们在法国的时候，露易丝借口塑象画的。
“你把我和女王挂在一起？”理查德问。
“画就是画，”露易丝走到窗前，背对着阳光，“重要的是画中人的形态，而不是她们的身份。”
“恩，你画得很好。”理查德四处打量了一下，找不到那架老旧钢琴，也许是被搬上了阁楼。
“谢谢。”露易丝腼典地笑笑，她走回画架前，拿起一支炭笔，“我想给这间画室取个名字，想了几个都不满意，你帮我想想？”
这算击中了理查德的软肋，他最不会取名。
“呃，缪斯之屋……？”
“太俗。”
“天竺画室？”
“你用盆栽画室取名？”
“珀……伽索斯？”
“你都从哪弄的词儿？”露易丝歪着头看了他一眼。
“我不太擅长这个，”理查德扶着额头，他唯一知道的几幅画除了《蒙娜丽莎》就是《星空》，看的还是计算机屏幕上的扫描副本。
“算了，不取了。”露易丝转过身，在调色板上挤了一点钴蓝色的颜料，“名字这种东西，越想越不对，说不定哪天它自己就冒出来了。”
她话音刚落，门外传来两声轻叩。
“先生，”哈罗德的声音从走廊里传来，“有您的信。”
“进来。”
哈罗德走了进来，手里端着银盘，上面放着几封信。最上面是