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“妈，”晓宇犹豫了许久，还是开口，“爸他……好像很开心。”
晚晴叠衣服的手顿了一下，一件白色的衬衫，被她叠了一半，停在掌心。
她想起刚才择菜时，听到院外那一声极轻的回应，隔着院门，隔着风，隔着三年的时光，却依旧能听出那声音里的颤抖和欣喜。
她何尝听不出来。
只是，有些东西，碎了就是碎了，像海坛岛被海浪拍碎的礁石，哪怕拼尽全力，也回不到最初的模样。
“嗯。”她轻轻应了一声，把衬衫叠好，放进衣柜里，关上柜门，也关上了心底那一点不易察觉的悸动。
晓宇看着母亲的动作，轻轻叹了口气，没再说话。
他知道，母亲不是放下了，只是把过往藏在了心底，藏在了那扇紧闭的院门外，藏在了龙滩的潮起潮落里。
而父亲，也不是不勇敢，只是把思念埋在了心底，埋在了那棵老榕树下，埋在了每一次遥遥相望的目光里。
这一次的互动，像一颗投入深海的石子，漾开了涟漪，却终究抵不过深海的沉寂。
没有面对面的交谈，没有眼神的交汇，没有一句直接的问候。
只有一句托子转达的谢谢，只有一个默默站在树下的身影，只有一扇紧闭的院门，隔着两个孤独的人，隔着三年的时光，隔着一段回不去的过往。
这是离婚后，他们第一次的互动。
隔着岸，隔着风，隔着晓宇，隔着心底那道不敢跨越的鸿沟。
像海坛岛的两座礁石，遥遥相望，潮起时，彼此靠近，潮落时，各自分离，终究，只能隔岸相闻，不能并肩而立。
天边的雨，终究是落了下来，淅淅沥沥，打在院墙上，打在老榕树上，打在守业离去的小路上，也打在晚晴紧闭的心扉上。
院中的竹椅空了，竹篮里的青菜还在，墙角的牛皮纸盒还在，像一个无声的标记，记录着这一次短暂的，隔岸的相闻。
而这份相闻，像一滴墨，滴进了两人各自的心底，晕开了一点痕迹，却终究，没能化开那层厚厚的冰。
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