笨脚地切菜、翻炒、熬煮。切土豆丝，切得粗细不一；煎鸡蛋，煎得一面糊一面生；炖排骨汤，炖得肉柴汤淡。
手上的烫伤多了一道又一道，有的结了痂，有的刚破皮，可他从来没停过。
老王看着他这副模样，叹了口气：“守业，你这又是何苦呢？就算学会了，也不是嫂子做的味道，解不了相思的苦。”
守业正擦着铁锅，听了这话，动作顿了顿，抬头看了眼老王，手里的抹布擦着锅底，一下又一下。“我知道。”他说，“可做着她常做的菜，就好像她还在身边，好像家还在。”
他把擦干净的铁锅放在灶台上，又拿出晚晴当年常用来盛菜的白瓷盘，那是他来中东时，偷偷塞进行李箱的，盘沿有个小小的缺口，是当年晓宇调皮摔的，晚晴舍不得扔，一直用到现在。
“这盘子，是嫂子的吧？”老王看着那只白瓷盘，问。
守业点头，指尖轻轻摩挲着盘沿的缺口，眼底的温柔，是这黄沙漫天的中东，最柔软的光。“嗯，她的。”
在这异国他乡的工地，在这简陋的公用厨房，守业守着一口铁锅，一只白瓷盘，学着做晚晴当年常做的菜。他不求做得多好吃，只求能留住那一点熟悉的味道，只求能以这样的方式，思念着那个远在海坛岛的人，思念着那段回不去的时光。
灶台的火苗，依旧舔着锅底，守业握着锅铲，站在灶台前，像晚晴当年那样，认真地翻炒着。油烟飘起来，模糊了他的眉眼，却清晰了他心底的思念。
学厨的路，很难，可他甘之如饴。
因为每一次翻炒，都是对晚晴的思念；每一道菜，都是对家的惦念；每一种味道，都是刻在骨子里的，忘不了的旧时光。
收工的哨声响起，工友们陆续往板房走，只有守业，依旧站在公用厨房的灶台前，守着那一口锅，那一缕香，以味念旧，以厨寄情。
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