守业的手指，停在了那方淡蓝色的襁褓上。
灰尘轻轻扬起。
时光，一下子退回去几十年。
他捧着襁褓，指腹摩挲着绵软的布料。
心口，猛地一缩。
同村的阿秀婶正好上门借簸箕，一进门就看见了。
“这不是晓宇刚出世时的襁褓吗？”
守业抬头，声音发涩。
“是。”
阿秀婶走近，眯着眼细看。
“我可记得清清楚楚，这是晚晴熬了一整夜缝出来的。”
守业的眼眶，瞬间就热了。
“我记得。”
那时候，正是深冬。
海风刮得门窗哐哐响。
屋里只有一盏昏黄的灯泡。
晚晴坐在床头，一针一线，缝得认真。
守业那时候年轻，心浮气躁。
“随便缝两针就行了，何必这么较真。”
晚晴头也没抬，手指冻得发红。
“这是给我们儿子的，不能随便。”
“要软，要暖，要舒服。”
守业站在一旁，看着她灯下的侧脸。
睫毛长长的，安安静静。
那时候的他，不懂珍惜。
只觉得是寻常小事。
如今想起来。
每一针，都是疼。
每一线，都是悔。
阿秀婶叹了口气。
“晚晴那时候，刚生完孩子没多久，身子虚。”
“可为了给晓宇缝襁褓，硬是坐了一整夜。”
守业闭上眼。
当年的画面，清清楚楚。
晚晴揉着发酸的肩膀，笑着把襁褓递给他。
“你看，好不好看？”
“晓宇裹着，肯定暖和。”
他那时候，只敷衍地应了一声。
“好看。”
现在才知道。
那不是一块布。
那是一个母亲，全部的温柔。
那是一个妻子，全部的心意。
阿秀婶伸手摸了摸襁褓的边角。
“你看这针脚，多密。”
“晚晴怕扎到孩子，每一针都藏在里面。”
“岛上这么多媳妇，没一个比她心细。”
守业把襁褓贴在脸颊。
布料早已不再崭新。
却依旧带着一股淡淡的、洗不掉的皂角香。
像极了晚晴身上的味道。
“我那时候，真不是东西。”
守业忽然开口，声音沙哑。
阿秀婶愣了一下。
“她那么辛苦，我却一点都不心疼。”
“她熬了整夜，我连杯热水都没倒。”
阿秀婶眼眶也红了。
“守业，过去的事……”
“过不去。”
守业打断她，眼泪终于落下来。
“我这辈子，欠她太多。”
“多到，用余生都还不清。”
阿秀婶别过脸，抹了抹眼角。
“晚晴是个好女人。”
“可惜了，你们俩。”
守业轻轻展开襁褓。
小小的一方布。
裹过晓宇的婴儿时代。
裹过他们曾经短暂的幸福。
如今，裹着他一生的悔恨。
他想起晓宇刚出世的时候。
晚晴把孩子裹在这襁褓里。
轻轻拍着，哼着岛上的童谣。
阳光照在她身上。
那是他这辈子，见过最美的画面。
可那时候，他不懂。
不懂珍惜，不懂陪伴，不懂心疼。
等到懂了。
人散了。
家空了。
一切都晚了。
阿秀婶轻声说。
“这襁褓，你还留着。”
“留了这么多年。”
守业点头。
“这是她亲手缝的。”
“是她留给晓宇的，也是留给我的。”
“我不敢丢，也不能丢。”
这是他和晚晴之间。
最软、最暖、最不敢触碰的回忆。
阿秀婶不再说话。
屋里只剩下守业轻轻的呼吸声。
他慢慢叠好襁褓。
动作轻得像怕惊醒谁。
每一个褶皱，都对齐。
每一个边角，都捋平。
像是在对待，全世界最珍贵的宝贝。
门外，海风轻轻吹过。
像是晚晴当年，温柔的叹息。
守业捧着襁褓，坐在空荡荡的屋里。
一遍一遍，在心里说。
晚晴。
我想你了。
我错了。
我真的，错了。
可惜。
这句话。
当年没说。
如今，再也说不出口。
这方小小的襁褓。
藏着她的温柔。
藏着他的遗憾。
藏着一整个，再也回不去的家。
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