晚晴的脚步，停在了院门外。
守业透过窗纸，一眼就认出了她的身影。
心，猛地一沉。
她又在看花。
那满院她最爱的花，开得正盛。
守业没有丝毫犹豫，转身就往屋里退。
脚步慌乱，带着藏了半辈子的怯。
晓宇正好进屋，看见父亲这副模样，连忙扶住他。
“爸，你躲什么？”
“妈就是在外面看会儿花。”
守业按住胸口，喘得厉害。
“不能让她看见我。”
“不能跟她对视。”
晓宇心里一酸。
“你们都这么大年纪了，还有什么好躲的？”
守业靠在墙上，脸色发白。
“不是躲她，是躲我自己。”
“是躲我这一辈子，没脸面对她的亏欠。”
他慢慢挪到里屋，贴着门板站着。
连呼吸，都压到最轻。
窗外，晚晴依旧驻足。
安安静静，望着满院繁花。
风吹起她的衣角，香气绕在她身边。
守业在门后，听得见自己的心跳。
他多想走出去。
多想说一句：花，是为你种的。
多想问一声：这些年，你过得好不好。
可他不敢。
不敢对视，不敢开口，不敢靠近。
“爸，你就出去打个招呼，能怎么样？”
晓宇压低声音劝。
“不能。”
守业摇头，眼神黯淡。
“我一出去，她就会不自在。”
“一对视，她就会想起当年的痛。”
“我不能再把那些伤疤，揭开来给她看。”
晓宇叹气：“可妈早就不恨了。”
“不恨，不代表能原谅。”
守业声音发哑。
“不原谅，不代表能当作什么都没发生。”
“我现在，只配远远看着她。”
“只配种一院花，让她路过时，能舒心片刻。”
“我不配站在她面前。”
“不配与她对视。”
窗外，传来轻轻的脚步声。
慢了几步，又渐渐远去。
守业贴着门板，听了很久。
直到那声音彻底消失。
他才缓缓松了口气。
整个人像被抽走了力气，顺着门板滑坐在地上。
“走了？”
晓宇点头。
“走了。”
守业抬头，望向窗外那院花。
眼眶，一点点红了。
“我刚才，要是出去了……”
他喃喃自语。
“没有要是。”
晓宇打断他，“你这辈子，都不会出去。”
守业苦笑。
儿子说得对。
他这辈子，都没有勇气。
年轻时，没有勇气承担责任。
中年时，没有勇气回头认错。
到老了，连勇气对视一眼，都没有。
“我就是个懦夫。”
他低声骂自己。
“不是。”
晓宇蹲下身，“你是怕再伤她一次。”
守业闭上眼，泪水滑落。
“我伤她够深了。”
“从她离开家的那天起。”
“从晓宇半夜发烧，她一个人去医院的雨夜起。”
“从龙王头那场没办成的婚礼起。”
“我欠她的，十辈子都还不清。”
晓宇扶起父亲。
“爸，别再折磨自己了。”
守业慢慢走到院子里，站在花丛中央。
花香再浓，也盖不住满心的苦涩。
“她驻足看花，我默默躲开。”
“这是我能给她的，最后一点体面。”
“也是我能给自己的，最后一点安慰。”
“不敢对视，不是怕她。”
“是怕我一看见她的眼睛。”
“就忍不住，把藏了一辈子的悔和爱，全都哭出来。”
晓宇站在一旁，无言以对。
风轻轻吹过，花瓣飘落。
守业的背影，孤单得让人心疼。
他守着一院繁花。
守着一个不敢相见的人。
守着一段不敢触碰的过去。
连对视一眼，都成了奢望。
日子一天天过去。
守业的身体，越来越差。
走路迟缓，咳嗽不断，连起身都费劲。
晓宇看着心疼，再次开口：
“爸，跟我去福州吧。”
“城里条件好，我能好好照顾你。”
守业望着远处的海面，望着晚晴住的方向。
轻轻摇头，态度坚定。
“我不去。”
“为什么？”
晓宇急了。
守业的声音，轻却执着：
“我想留在海坛岛。”
“留在这个有她的地方。”
晓宇瞬间红了眼眶。
晚晴很快听说了守业