营地里的哭闹声已经停止了。
奥马利长老和那几个只会念经的顽固派，被扔进了角落的那间棚屋，由两个手持粪叉的少年看守。
这是必要的手段。
在战争面前，民主是奢侈品，独裁才是生存之道。
“利亚姆，大家都准备好了。”
一个满脸雀斑的青年凑了过来，他手里抱着一支崭新的米尼步枪，兴奋得满脸通红。
他叫基里安，是营地里视力最好的猎手，以前只能用自制的弓箭射野兔，现在，他觉得自己能射下天上的鹰。
“一共十个人，十支枪。”
利亚姆环视了一圈。
站在他面前的是营地里最精壮的十个小伙子。
他们虽然衣衫褴褛，面黄肌瘦，但此刻，每个人的腰杆都挺得笔。
“记住那个东方人教的口诀了吗？”
利亚姆沉声问道。
“咬破纸包，倒药，塞弹，压实，上底火。”基里安流利地背诵着，“三点一线，屏住呼吸，轻扣扳机。”
“很好。”
利亚姆点了点头，目光投向营地外那片漆黑的荒原。
“今晚的目标，是三英里外的那个征粮队据点。”
“目的就一个，”
“杀人！”
“把那些英国佬的脑袋带回来，挂在营地门口。”
“我要让这片沼泽里的所有人都知道，时代变了。”
……
夜色如墨，雨越下越大。
一支红衫军的征粮小队，正缩在一座废弃的磨坊里避雨。
篝火在壁炉里噼啪作响，烤得屋子里暖烘烘的。
几个英军士兵解开了领口的扣子，一边喝着劣质的朗姆酒，一边大声咒骂着这该死的天气和这该死的爱尔兰。
“这鬼地方，除了泥巴就是刁民。”
一个小胡子中士往地上啐了一口痰，用刺刀挑起一块烤得半生不熟的咸肉。
“听说詹姆斯国王回来了？哈，那我们是不是该换个徽章了？”
“管他谁当国王。”
另一个士兵懒洋洋地擦拭着手中的褐贝斯滑膛枪。
“只要能发军饷，让我去杀教皇都行。不过话说回来，最近这附近的泥腿子好像有点不安分，昨天巡逻队那个老倒霉蛋被粪叉捅穿了肚子……”
“一群没开化的野蛮人罢了。”
中士不屑地冷笑一声。
“给他们一百年，他们也只配在泥地里玩泥巴。只要我们的枪一响，他们就会像兔子一样……”
“砰！”
一声清脆的枪响，撕裂了雨夜的宁静。
中士的话音未落，脑袋就像是被铁锤砸烂的西瓜一样，猛地炸开。
红白之物喷溅了对面的士兵一脸。
“敌袭——”
士兵惊恐的尖叫声才刚出口，就被接二连三的枪声淹没。
“砰！砰！砰！”
枪声尖锐爆裂，和他们熟悉的滑膛枪轰鸣完全不同。
几乎在每一声枪响的同时，磨坊里都会有一个人倒下。
子弹像是长了眼睛一样，穿透木板和窗户，钻进每一个暴露在火光下的英军士兵体内。
“见鬼！他们在哪里？！”
剩下的三个士兵吓得魂飞魄散。
他们慌忙踢翻了篝火，试图在黑暗中寻找掩体。
“在那边！树林里！至少有一百人！”
一个士兵绝望地吼道。
在这种射速和精度下，他们本能地以为自己被大部队包围了。
磨坊外的土坡后。
利亚姆冷静地清理枪膛，再重新装上一发新的弹药。
透过雨幕，他能清晰地看到磨坊里那个正在试图从后窗逃跑的身影。
“下地狱去吧，老爷们。”
“砰！”
那个身影应声栽倒，半个身子挂在窗台上，抽搐了两下，不动了。
战斗结束得比想象中还要快。
从第一声枪响到最后一名英军倒下，仅仅过去了不到三分钟。
十支枪，三分钟，全歼一支十二人的全副武装的英军小队。
而且，己方零伤亡。
基里安抱着发烫的步枪，呆呆地看着磨坊里那一地的尸体。
以前，他们想要干掉一个英国兵，往往要付出好几条人命的代价，甚至要用牙齿去咬断对方的喉咙。
而现在……
“别发愣！”
利亚姆第一个冲进磨坊，一脚踢开那名中士的尸体。
“打扫战场！把他们的枪、子弹、靴子、衣服，统统扒下来！”
“把头割下来。”
利亚姆的声音没有任何波动。
“这是我们向这个世界发出的第一声怒吼。”
……
第二天清晨。
当第一缕阳光穿透云层，照进营地时。
所有人都惊呆了。
营地门口那棵枯死的老橡树上，挂着十二颗血淋淋的人头。
那是平时作威作福、让他们闻风丧胆的红衫军的人头。