莫斯科城外十里。
风如剃刀，刮骨生疼。
这里的空气，与城内那股腐烂焦糊的尸臭截然不同。
透着一股生硬的铁锈味。
那是数万支枪管散发出的味道。
从高空俯瞰。
白茫茫的雪原被硬生生撕裂。
远西方面军第一路军与第二路军在此会师，
两股钢铁洪流汇聚，赤红色的军旗猎猎作响，连成一片翻涌的血海。
游博文站在一辆棚车车顶，举着望远镜，看着远处的第二路军。
裴元那边的仆从军虽然穿得五花八门，但那股子从死人堆里爬出来的煞气，隔着几里地都能闻到。
“老裴这家伙，把这群草原狼带得不错。”
游博文放下望远镜，嘴角勾起一抹弧度。
“传令下去，全军扎营。”
明军并没有急着进攻。
工兵们开始不紧不慢地建立营地。
从更远处拉来木头，铲雪、搭建加厚的保温帐篷。
营地中央，架起了几十口巨大的行军锅。
咕嘟咕嘟。
从后方运来的红烧牛肉罐头，混着脱水蔬菜在沸水中翻滚。
浓郁霸道的肉香，顺着北风，肆无忌惮地往莫斯科城头飘去。
不仅如此。
几个巨大的高音喇叭，被架设在阵地最前沿。
滋滋的电流声过后。
悠扬的手风琴旋律，响彻雪原。
《莫斯科郊外的晚上》。
那略带忧伤、慵懒的曲调，像是一把温柔的软刀子。
顺着寒风，飘进了莫斯科城。
飘进了每一个瑟瑟发抖的俄军士兵耳朵里。
城外在开篝火晚会，而城内只能啃树皮冻尸。
巨大的落差无时无刻不在摧残着每一名俄罗斯士兵的心理防线。
……
克里姆林宫，伊凡大帝钟楼。
这里是莫斯科的制高点，
也是彼得如今唯一的，还能看向外界的眼睛。
彼得的手指深深扣进了石砖缝隙里。
指甲崩裂，鲜血渗出，他却浑然不觉。
他死死盯着地平线上那条无边无际的红线。
那里炊烟袅袅，红旗招展。
明军那种轻松写意，仿佛只是来这里郊游，顺带再灭个国的态度。
让他的心理防线彻底崩塌，扭曲到了极致。
“为什么不进攻……”
彼得咬着牙，牙齿咯咯作响。
他在每条街道都埋设了炸药，在每座房屋都设置了枪眼。
他甚至在皇座下堆满了火油，准备用一场辉煌的毁灭来终结这一切。
他像个输红了眼的赌徒，把身家性命都押在了这最后一把牌上。
可对面的庄家，却只是端着茶杯看戏，连牌桌都不上。
“陛下……”
身后的缅什科夫小心翼翼地开口。
“城里的流言控制不住了。”
“有人说，大明带来了会喷火的巨龙，一口就能烧掉半个莫斯科，把石头都烧成岩浆。”
“还有人说……说您已经在克里姆林宫下面挖好了地道，准备带着所有的黄金逃跑，把百姓留给明军屠杀。”
“甚至……”
缅什科夫吞了口唾沫。
“甚至有传单飘进城里，说只要投降，那边就给热粥和白面包，管够。只要交出一支枪，就给一盒牛肉罐头。”
彼得猛地回过头，双眼赤红如鬼。
“杀！”
“谁敢传谣，就杀谁！”
“把那些传单都烧了！告诉士兵，那是大明人的毒药！吃了会烂肠子！”
“把那些想投降的，全部吊死在城墙上！让所有人都看着！”
咆哮声在钟楼上回荡，歇斯底里。
但声音里的颤抖，却暴露了他骨髓深处的虚弱。
他猛地扑向栏杆，对着远处的明军阵地嘶吼。
“我是沙皇！我是俄罗斯的主人！”
“我不会输！我绝不会输给一群黄皮肤的魔鬼！”
……
此时。
莫斯科贫民区，一处废弃磨坊。
破旧的窗户被木板钉死，只透进来几缕昏暗的光线。
空气中弥漫着陈旧的面粉味和霉味。
吱呀——
腐朽的木门被推开。
一名穿着破烂俄军制服的男人走了进来。
虽然衣衫褴褛，但这人的腰杆挺得笔直，眼神锐利如刀。
帕维尔坐在磨盘上，手里正拿着一块油布，细细擦拭着一把九零式卡宾枪。
听到动静，他抬起头，枪口若有若无地指向门口。
“帕维尔？”
来人声音低沉。
“我是。”
帕维尔没有放下枪。
男人没有废话，反手关上门，隔绝了外面的寒风。
“锦衣卫北镇抚司，总旗。”
帕维尔瞳孔猛地收缩，手指离开了扳机。
“上面让我给你带个话。”