布，撕开一个口子，补上；
再撕开，再补上。
补上去的人越来越少，撕开的口子越来越大。
丧尸从缺口涌进来，与后方的预备队绞在一起，枪声、爆炸声、惨叫声、嘶吼声混在一起，像一锅煮沸的粥。
几千米外，光秃秃的坡地上。
袁诚站在高处，脸白得像纸，嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。
周围的毕方军士兵在欢呼，在起哄，在拍手叫好。
“好好好，死的好。”
“炮兵呢？袁家军的炮兵怎么不开炮了？”
“炮弹打完了吧？你看那炮管，都打红了！”
“阵地根本就铺不开，战力没有发挥出来，能扛到现在已经不错了。”
“行了行了，别说了。人家好歹是咱们的敌人，给点面子。”
“给个屁面子！对敌人的仁慈，就是对自己的残忍，这是城主说的。”
“就是，城主说过，只要上了战场拿起枪，那就没有对错，只有输赢！”
袁诚从一旁的罗不伟手里抢过望远镜。
镜筒里，尸潮已经在营地里肆虐，军卡翻倒在地上冒着黑烟。
士兵在跑，在叫，在死。
被扑倒的再也爬不起来，还站着的在拼命四处乱跑。
防线没了，阵地没了，指挥系统也崩溃了。
一万五千人，不到一个小时，溃散。
袁诚放下望远镜，闭上眼睛。
他不想看了，可那些画面已经印在他脑子里，怎么都抹不掉。
“行了，戏看完了。”
赵猛把烟头弹进旁边的枯草丛里，拍了拍裤子上的灰，声音恢复了那种不紧不慢的调子。
“收工。回去跟旅长复命。”
众人陆续起身，有人伸懒腰，有人擦望远镜，有人还在低声议论刚才那些袁家军表现的有多烂。
懒散松弛的像看完一场电影，散场了，该回家了一样。
袁诚站在原地，风吹过来，带着硝烟味和血腥味。
罗不伟走到他身边，看了他一眼，拍了拍他的肩膀。
“走吧，别想着逃了。
那个人既然点名要活捉你，或许对你来说并不是一件坏事儿。”
袁诚沉默的跟着上了车。
二十多辆军卡，一辆燕京的装甲车，在荒野中调头，从另一条路绕过尸潮，向北方驶去。
身后，那片炼狱还在燃烧，枪声越来越稀，越来越远，最后什么都听不见。
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