的残酷斗争中活了下来，并获得了足以支撑他们发展到下个世代的资源。
那么代价是什么呢？
是万亿普通人类的灵与肉。
是直到如今依旧割裂的种族。
是从人龙战争后直到现在的，延续于人民的苦难。
走廊的墙壁贴满了十分复古的镜子，每一面都镶着洛可可式的涡卷银框，可镜面被故意打磨得模糊不清，只映出人影的轮廓，像一场拒绝被看清的假面舞会。
这些镜子通常设置的很高，如果不凑近些甚至会很模糊。
海德拉姆看着镜子里模糊不清的自己，心思闪动，而后化为幽幽一叹。
“唉”
无论何时，文明总是在依靠千千万万的普通人负重前行，发展的代价由他们承受，荣耀却无他们半分。
世间总是如此，一直如此，必须如此。
他们的死亡是数字，在历史中只能留下些不痛不痒的描述，就如现在，他们的死亡也是这般不痛不痒。
可又能如何？除了他们自己，没人在意，或者说，没有强者在意。
弱小这是他们的罪过，尽管他们本无罪。
橡木地板在脚下发出低沉的呻吟，每一块都被岁月磨出了温润的弧度。
诺威尔曼喜欢这种感觉，他的日子不多，没有了所谓的年少意气，岁月磨平了他的棱角，就像地板那温润的弧度。
这并非他的本意，却是他的现在。很多人之所以成为现在这样的人，大多的原因并不是愿意或者不努力，而是没得选。
落花有意，流水无情。
想成为什么样的人？
想吧？配吗？
事实如此。
其实他很嫉妒克洛西娅，那个少女有着他所没有的一切，他所求不得的天赋仅仅只是人家的冰山一角。
好似命运这个东西就是如此的戏剧，在你最渴望它的时候给你判死刑，在你接受一切的时候又释放你。
起起落落。
整个房间里只剩下了他一个人，诺威尔曼安静的坐在轮椅上，他的腿一直都不好，但或许是出于自尊，他并不想在克洛西娅面前表现出来。
自尊？这倒也说不上。诺威尔曼扯了扯毯子，给自己的双腿盖好，毯子缝隙里藏着几粒干瘪的薰衣草籽，不知是哪年从哪个摇摇欲坠的香囊里漏出来的。
他的母亲还在的时候很喜欢编香囊，每年他生日的时候母亲都会雷打不动的给他做上一个，里面大多是薰衣草籽。
即使是他去了刻刻夏学院的那几十年，母亲也从未忘记过他的生日，每年的香囊一做就是五十个，这么多年来，一个不少。
壁炉上方的石雕徽章已模糊了纹样，只剩一对交错的兽角倔强地突起，炉膛里积着冷灰，灰堆里斜插半截未燃尽的松木，树皮皲裂如老人的手背。
那个炉子已经很少点燃了，其实以拉维利亚的天气，家里有个炉子完全是多余的。
但斯里扬卡从不把这东西当作多余的事物，每年的“双月节”，所有的家人都会围在火炉面前，就连一直不怎么做人事的父亲，在那一天也不会对任何一个人动手。
（虽然家族不采用人龙战争后颁布的恶魔历，但出于对两位恶魔母神的尊重，在原本庆祝第四代人皇尤利西斯登基的节日上，加上了为两位母神设计的节日，因此称双月节。）
也许是年纪大了，他总是有着睹物思人的我感觉。
虽然以家族的寿命而言，诺威尔曼算不得年老，但他的身体的确有够糟糕的。
这不仅是拜他那个拟人父亲所赐，更和他自己有关，倘若他年轻时可以珍惜些自己的身体，倒也不至于落得如此下场。
魔法是美妙的，似乎只要能写出阵纹，一切都能尽在掌握之中。可魔法也是残酷的，很多人追寻一生也难得一知半解。
诺威尔曼就是其中之一，即使他在理论方面尽自己的力做到了最好，可那平庸的天赋让他可能有生之年都无法进入三阶。
更别提四阶了，灵位、蕴灵，这对他来说是个遥远的词汇。
像他这样的人很多，刻刻夏学院也有不少，阵总是有人不甘于平庸，不择手段的想要撕碎名为“天赋”的枷锁。
“你是想要碌碌无为一辈子？还是要做只有几天的梦？”所以当那个有些疯狂的人找上他时，他几乎没怎么想就答应了实验。
胡桃木书柜像一位缄默的守墓人，陈列着皮面烫金的典籍。书脊上的典文标题早已褪色，唯有一本《魔法谱系概论》被抽离半寸，露出书页边缘的褐斑
那是诺威尔曼常年翻页的证据。不远处桌案上的羽毛笔搁在黄铜墨水瓶沿，笔尖的残墨凝固成琥珀色的泪滴。
即使有了钢笔，但斯里扬卡家族还是更倾向于使用这种并不怎么好写的古董笔，一开始诺威尔曼也不习惯，甚至到了刻刻夏学院之后几乎没有再使用过。
只是诺威尔曼看了看自己用羽毛笔写出来的字，歪歪斜斜的，远远比不上钢笔。
或许这就是那个家族留给自己的东西吧，一个只剩下一个不，不对