在那里，没有跪。
但他脸色惨白，手指死死抠进掌心，绿色的血渗出来，滴在地上。
他懂了。
他终于懂了。
为什么炎思衡能一路势如破竹，为什么他能轻易攻破铁木拉罕，为什么他能兵临枫丹叶林，为什么他能拔出这把剑。
不是因为他是天命之子。
“你不是神族。”木华黎的声音嘶哑得可怕，“你是纯血人类。可为什么……为什么你能拔出天命之剑？”
炎思衡看向他，摇了摇头：“我不知道。”
他是真的不知道。
但这不重要。
重要的是，剑在他手里。
重要的是，魔族的精神象征，被他这个人类，轻易握在了掌心。
重要的是，这场战争的天平，从这一刻起，彻底倾斜。
他举起剑，剑尖指天。
“枫丹叶林，已破。”他的声音，在寂静的广场上回荡，“圣剑，在我手中。现在，我给你们两个选择——”
“一，继续抵抗，然后死。”
“二，放下武器，接受和平。”
“选。”
死寂。
漫长的死寂。
然后，第一个魔族士兵扔下了刀。
像多米诺骨牌，连锁反应。
武器落地的“铛啷”声连成一片，在广场上回荡，像一场为旧时代送葬的钟声。
哈桑看着这一切，惨笑一声。
他也扔下了刀。
大祭司依旧跪着，但不再祈祷。
他只是低着头，肩膀剧烈颤抖，像一尊正在崩碎的雕像。
炎思衡收剑入鞘——剑没有鞘，他就随手插在腰间的皮带上。
然后，他转身，走向圣树。
不是走向树干，是走向树根处一块不起眼的石碑。
石碑很古老，表面布满风蚀的痕迹，但上面的文字还依稀可辨——不是现在的魔族文字，是更古老、更复杂的象形文字，像一幅幅简笔画。
木华黎跟过来，看了一眼，摇头：“这是上古神文，早就失传了。现在没人看得懂。”
炎思衡没说话。
他蹲下身，手指拂过石碑表面。
那些文字，在他指尖下，仿佛活了过来。
他看不懂。
但不知为什么，他总觉得这些文字，好像在诉说着什么。
诉说着一个被遗忘的秘密。
诉说着一段被掩盖的历史。
他站起身，对高孝伏道：“找工匠，把这块碑拓下来。原件保护好，拓片送回帕默斯顿，交给荀文若——他或许能找人解读。”
“是。”
炎思衡最后看了一眼圣树，看了一眼跪满一地的魔族，看了一眼这座刚刚被攻破却奇迹般没有遭到屠戮的城市。
然后，转身离开。
脚步很稳。
背很直。
因为他知道，从这一刻起，他肩上的担子，更重了。
重到足以压垮任何人。
但他必须扛。
为了母亲。
为了北晋。
为了帝国。
也为了这片大陆上，所有流了太多血渴望和平的生灵。
许多年后，北晋皇家档案馆，最深处的禁书区。
一份用上古神文书写的羊皮卷，被尘封在铁箱里，已经数千年无人问津。
“吾族并非凭空而生。当星辰还年轻时，吾等与彼方之民，流着相同之血，拜着相同之神，守着相同之誓。然天地裂变，神明离去，誓言破碎。大魔神阿萨谢尔率吾等东迁，至暗影之地，种下圣树，立下新约。然血脉中的印记，永不磨灭。圣树之剑，非为神族独备——凡心怀天地、志在苍生者，无论血脉，皆可执之。此乃初代大祭司临终预言，录于此，待后世有缘者见之。”
可惜，这段文字，用上古神文写成。
而魔族，早已无人能识。
就像那段被遗忘的历史。
就像那两个曾经同源最终却兵戈相向的种族。
就像那把剑真正等待的，从来不是某个特定血脉的“天命之子”。
而是一个，能结束战争带来和平的人。
无论他是谁。
无论他从哪里来。
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