桩应声裂成两半。
木屑飞溅。
李承平深吸一口气。
再次挥动斧头。
砰。
砰。
每一次挥斧，都要用尽全身的力气。
汗水顺着额头流下来，砸在泥土里。
他大口喘着粗气。
这种真实的肌肉酸痛感，让他感觉到自己还活着。
而不是一台躲在冷气房里批改文档的机器。
冷冰冰的数字代码，全被他随着木屑劈成了渣。
柴火生起。
灶台下的火焰跳动。
李承平坐在灶坑前添柴。
苏晚晴在铁锅前翻炒着那条黑鱼。
浓郁的酱香味在厨房里弥漫。
葱姜蒜下锅，刺啦一声爆响。
饭菜上桌。
木头方桌，两条长板凳。
一盘红烧黑鱼，一碟清炒小菜。
两碗白米饭。
李承平夹了一块鱼肉，放进嘴里。
味道鲜美。
他闭上眼睛，细细咀嚼。
好吃。
他睁开眼，看着苏晚晴。
比我在日内瓦吃的米其林大餐，好吃一百倍。
苏晚晴夹了一筷子青菜放到他碗里。
好吃就多吃点。
以后天天做给你吃。
两人默默地吃着饭。
窗外传来几声鸟鸣。
微风吹过院子里的竹叶，沙沙作响。
这顿粗茶淡饭，吃出了半辈子未曾有过的香甜。
时间就象院子里那口老井。
古井无波。
缓慢而平静地流淌着。
一个月过去了。
两个月过去了。
江南的冬天慢慢褪去。
迎来了绵绵的春雨。
细雨淅淅沥沥地打在黑瓦上，顺着屋檐滴落。
在青石板上砸出一串串水花。
李承平穿着一件粗线毛衣。
坐在屋檐下的藤椅上。
手里捧着一杯刚泡好的碧螺春。
热气袅袅升起。
他看着院墙边那一簇刚刚绽放的迎春花。
黄灿灿的。
在雨中显得格外有生机。
苏晚晴拿着一件外套，走过来披在他的肩膀上。
春寒料峭。
别冻着了。
李承平伸手握住她的手。
晚晴。
嗯。
他看着雨中摇曳的迎春花。
手指在藤椅的扶手上轻轻敲了两下。
这雨下得，跟当年咱们回临海扫墓的时候一模一样。
李承平转过头。
看着妻子的眼睛。
眼角的鱼尾纹里藏着淡淡的思念。
算算日子。
清明快到了。
苏晚晴点了点头。
是啊。
快到日子了。
李承平端起茶杯，喝了一口温茶。
叫念祖带着孩子回来一趟吧。
他放下茶杯，目光望向北方。
放下手里的星际法典，放下那些乱七八糟的帐本。
李承平站起身，拍了拍衣服上的褶皱。
该去看看老头子们了。
去给那两座青石碑。
拔拔草。
倒杯酒。
李承平的眼神变得深邃而悠长。
该去告诉他们。
这天下，咱们守住了。
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