音结’，”他说，“要边编边念一句老话——‘编进去的，都是舍不得的’。”
他停了停，声音低了些：“我每晚梦见的，就是这些人。女人在灯下编竹，老人把名字藏进灯影，孩子守着第一道影子等天亮。这些，能卖钱吗？不能。但没了这些，咱们的竹，就是死的。”
赵晓曼把创可贴递过去。他接过，没贴，放在桌上。
“明天直播，”他说，“我不讲设计，不讲工艺，就讲这些事。讲谁在编，为什么编，编给谁看。”
李国栋抬起头：“我讲我爹那年，怎么用一盏竹灯，把迷路的孩子带回来。”
赵晓曼轻声说：“我讲学生画的那只会飞的竹鸟，后来怎么成了‘归鸟’书签。”
王二狗搓了搓手：“我……我讲我爷临走前，非要编完那对灯架。”
罗令看着他们，没说话。他低头，把那滴血擦掉，又把断竹条整整齐齐摆在照片旁边。
“那就这么定了。”他说。
他重新打开直播调试界面，画面里映出桌上的残玉、老照片、断篮，还有那滴干了的血痕。他调整了一下焦距，让“回音结”的假纹路清晰可见。
“明天，”他对着镜头，像在对看不见的人说，“青山村的竹，不卖故事。只讲真话。”
赵晓曼把本子翻到第一页，用笔圈出几个关键词。李国栋把拐杖靠在桌边，坐下，从口袋里掏出一副老花镜戴上。王二狗蹲下，重新检查电源线，插紧每一个接口。
罗令盯着屏幕，手指在键盘上敲下直播标题。
标题还没输完。
屋外，风穿过竹林，扫过屋檐，发出细微的响。文化站的灯，一直亮着。
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