而此刻许明的肯定，反而让她喉咙发紧。
她张了张嘴，最终只挤出干涩的两个字：“谢谢。”
“该谢的是你的基本功。”
许明转身收拾散落的谱纸，纸张摩擦发出沙沙的响动，“早年选秀出身的那批人，底子确实经得起折腾。”
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这话飘进耳朵时，张晗韵正弯腰去捡掉在地上的水瓶。
动作顿在半空。
她听见刘艺菲在旁边轻轻吸了口气。
控制室的电脑屏幕还亮着，波形图凝固成连绵的山脉。
许明刚才就是对着这些起伏的线条点头的。
第一遍八十四，第二遍九十三，每一次攀升都伴随着他指尖在桌面上无声的敲击——那是种没有节奏的敲击，纯粹是身体里某种能量找不到出口。
张晗韵其实昨天就该来的。
许明给的时间是三天，但她看完那份名为《止战之殇》的录音文件后，直接拨通了刘艺菲的电话。
电话里她的声音听起来很平静：“就今天下午吧，我准备好了。”
事实上她整夜没睡。
客厅的灯亮到凌晨四点，循环播放的伴奏像潮水，一次次漫过沙发、茶几、堆满乐谱的餐桌。
她跟着哼唱，停下来，用红笔在打印纸上做记号，再哼唱。
冰箱压缩机启动的嗡鸣成了唯一的节拍器。
而许明呢？他今天走进录音棚的样子，像走进自家厨房。
设备调试全是自己动手，那些旋钮和推子在他手指底下驯服得像温顺的动物。
然后他戴上耳机，对着话筒唱了一遍——就一遍。
播放出来的效果让整个控制室安静了整整十秒。
那种完美是带着压迫感的。
每一个转音，每一次气息转换，都锋利得能划开空气。
所以当许明说出“九十九分”时，她第一反应不是欣喜，而是胃部一阵细微的抽搐。
三遍完成录制，放在任何场合都值得喝彩。
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