“那就好。”
她摸出手机，指尖在屏幕上轻点。
前奏响起的瞬间，客厅的空气似乎凝滞了一秒。
男声从扬声器里流淌出来，每个字都像精心打磨过的刀片。
进门时第一眼，白漉就不得不承认那张脸确实担得起“神仙”
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二字——不是文永珊那种带着距离感的清冷，而是另一种，更柔软，更难以捉摸的存在。
她本以为会是一场势均力敌的对峙，却没想到对方根本不按常理出牌。
那声“白姐姐”
此刻还在耳膜上嗡嗡作响。
她究竟是怎么喊出口的？抛开圈内资历不提，单论年龄，那份坦然就足以让人心惊。
白漉的指尖在屏幕边缘收紧，指节微微泛白。
胸腔里那股灼热的气流并未冲散她的判断力——相反，它像淬火的铁，让思绪变得异常清晰锐利。
她盯着对面那张始终含笑的脸，忽然意识到惯常的逻辑在此处全然失效。
那人对待刘艺菲的方式，恐怕与对待自己并无二致。
方才那瞬间的失态与迅速恢复的平静，已经说明太多。
不能再用世俗的绳索去捆缚这场对峙。
倘若对面这位会在意所谓名分与界限，此刻根本不会坐在这里，更不会坦然接受那些越过界线的殷勤。
刘艺菲显然将那些越界的浪漫视作勋章。
要让她退却，必须从这枚勋章本身凿开裂缝。
音乐声终于止息。
白漉抬起眼睛，预料会看见笑容冻结的瞬间。
可视野里的那张脸依旧明媚，甚至在她目光投去时，唇角弧度又深了些许。
“旋律很美。”
刘艺菲的声音轻软，像羽毛拂过紧绷的弦。
白漉怔住了。
某种错位感攥住了她的呼吸。
“你没听出是谁在唱？”
“听出了呀。”
“那你还——”
“为什么不能笑呢？”
对方偏了偏头，发丝滑过肩线，“这是他写给我的礼物。
我该说声谢谢你的播放。”
白漉觉得喉咙被什么堵住了。
她深吸一口气，冰凉的空气刺进肺叶：“谁需要你道谢？你难道不明白我的意思？”
刘艺菲眼底掠过一丝了然的光。
她当然明白——许明从来不是擅长隐瞒的人，白漉知晓自己的存在是必然。
所以此刻的挑衅与先后顺序无关，与对错无关。
，即便有七里香与夏天的传说，在那些你不知晓的夜晚，他仍旧为我独自谱写了另一支曲子。
新欢又如何？旧日积攒的刻度，早已深过乍起的波澜。
白漉看见对方沉默，索性将最后一张牌摊开：“这首歌，是跨年零点传到我这边的。”
每个字都像钉子，试图将某种优势钉进现实。
她等着笑容崩塌，等着从容碎裂。
可刘艺菲只是眨了眨眼，仿佛听见一句无关紧要的寒暄。
那笑容非但没有褪色，反而像浸了夜的灯火，温温地亮着。
火星并未撞上地球。
预想中的轰鸣没有到来，只有无声的硝烟在空气里缓慢扩散，烧得白漉胸腔发烫。
白漉的指尖在桌沿轻轻敲击，像在数着某种无声的倒计时。
她看着对面那张始终平静的脸，胸腔里那股火几乎要烧穿喉咙。
她原本以为，当自己把那些细节——许明如何在深夜为她弹唱，如何记得她所有微不足道的喜好——一件件摊开在阳光下时，对方至少会露出一丝裂痕。
可没有。
什么都没有。
只有那种恰到好处的、仿佛经过精确测量的微笑，像一层温润的釉，完美地封住了所有可能泄密的缝隙。
这不对。
白漉想。
这完全违背了她所理解的人性。
当一个女人听闻自己倾慕的男人，将更炽热的心意倾注给另一个女人时，怎么可能连睫毛都不颤动一下？除非……那根本不是听闻，而是早已默记于心的旧闻。
这个念头像冰锥，猝不及防地刺了她一下。
她几乎能想象出许明用那种带着点无奈又纵容的语气，提前向刘艺菲报备的情景。
他会怎么说？“有个小姑娘可能会来找你，她说的话，你别往心里去。”
光是想到这种可能性，白漉就觉得自己的脸颊在发烫，不是羞赧，是一种被预先编排、被居高临下宽容的耻辱。
她成了别人剧本里一个张牙舞爪的配角，而主角正从容地看着她表演。
她深吸一口气，空气里咖啡的微苦和甜点过于甜腻的香气混合在一起，让她有些反胃。
不能再这样了。
她对自己说。
继续维持那点可怜的体面毫无意义，既然踏进了这个战场，就得有撕破一切的觉悟。
哪怕事后许明会用失望的眼神看她，哪怕他会觉得她不可理喻，她也认了。
有些东西，不去争抢，就永远