村屋三百米外，一栋老旧的住宅楼。
六楼，一个狭小的房间。
房间很简陋，一张单人床，一把椅子，一张小桌子。
窗户对着刘特作的村屋，中间隔着几栋低矮的建筑。
花鸡坐在窗边，望远镜架在窗台上。
他穿着灰色T恤，牛仔裤。
桌上放着一个笔记本，记着时间和行踪。
“14：30，目标进入安全屋。”
“15：00，有车送东西过来。”
“15：20，目标在客厅打电话。”
旁边还放着相机，保温杯，两个面包。
花鸡举着望远镜，看着村屋的窗户。
窗帘拉着，看不到里面。
但他能看到门口停着的两辆车，黑色SUV，车窗贴了深色膜。
车旁站着两个人，应该是保镖。
花鸡放下望远镜，拿起相机，对着村屋拍了几张照片。
然后他看了眼手表，在笔记本上记下时间。
他做这些动作很熟练，像是做过无数次。
没有多余的表情，没有多余的动作。
专业，冷静。
花鸡喝了一口保温杯里的水，又拿起望远镜。
村屋的窗帘还是拉着。
他继续等。
下午五点，天色开始暗下来。
花鸡放下望远镜，揉了揉眼睛。
他看了一整天，眼睛有些酸。
但他没休息，又拿起相机，检查了一遍照片。
确认都拍清楚了，他把相机放回桌上。
然后掏出手机。
一个老款的按键手机，没有任何特殊功能。
他打开短信，输入一串地址：“元朗屏山老村……”
他看了一眼，按下发送。
短信发出去了。
他放下手机，站起来，走到窗边。
天快黑了，路灯陆续亮起来。
村屋里也亮了灯，透过窗帘，能看到昏黄的光。
花鸡站在那，看着那栋村屋。
他没有急着行动。
他在等命令。
在那之前，他只需要盯着，确保目标不会跑掉。
花鸡转身，走回椅子前，坐下。
他拿起一个面包，撕开包装，咬了一口。
嚼得很慢，眼睛还是盯着窗外。
夜色越来越深。
……
三天后凌晨，赤鱲角机场。
航站楼里空荡荡的，日光灯惨白，照在地板上反着光。
清洁工推着车从走廊那头过来，轮子在地上发出吱呀的声音。
免税店的卷闸门都拉下来了，只有便利店还亮着灯，店员趴在柜台上打盹。
入境大厅，稀稀拉拉几个人排队。
红眼航班刚落地，乘客们拖着行李箱，脸上都是疲惫。
队伍最后面，站着两个男人。
一个高瘦，一米八五左右，穿黑色夹克，牛仔裤，运动鞋。
头发很短，贴着头皮，眼窝深陷。
另一个肩膀很宽，一米七五，灰色卫衣，工装裤。
脖子粗，手臂上有隐约的纹身从袖口露出来一点。
两人各自拖着一个行李箱，表情平淡，像是刚结束一场漫长的旅行。
队伍往前挪。
高个子走到海关窗口前，递上护照。
护照封面是深蓝色的，菲律宾。
海关接过，翻开，扫了一眼照片，又看了看他。
“来港目的？”
“旅游。”高个子笑着说。
他的笑容很自然，眼神温顺，像个普通游客。
但他的手插在夹克口袋里，食指在布料上轻轻敲着节奏。
那是种很微妙的动作，节奏均匀，频率固定。
只有受过特殊训练的人才会有这种下意识的习惯。
海关没注意到，继续问：“住哪里？”
“尖沙咀。”
“待几天？”
“一周。”
海关在电脑上敲了几下，看了看屏幕，盖章，把护照递回去。
“下一位。”
高个子接过护照，转身离开。
肩宽的男人走上来，同样的流程，同样的问题。
他话更少，声音很低，有些沙哑。
海关盖章放行。
两人拖着行李箱往前走，经过安检。
行李箱通过扫描仪，屏幕上显示出里面的东西。
衣服，洗漱用品，相机，还有一堆零碎的金属件，支架、脚架、螺丝、电池。
看上去像是摄影器材的配件。
安检员扫了一眼，挥手放行。
两人拿起行李箱，走出大厅。
出口外，冷风灌进来，带着海水的咸腥味。
停车场很空，只有零星几辆车。
一辆白色的车停在角落，没熄火，引擎发出低沉的轰鸣。
高个子和肩宽的男人走过去，拉开后车门，把行李箱扔进去，上车。
驾驶座上坐着一个本地人，四十多岁，平头，脖子上有纹身，被衣领遮住了大半。
车开出停车场，上了高速。