拉干净，吃多少药都没用。”
男人半信半疑地走了，林薇看着他的背影笑：“刚才他那表情，跟上次那个怀疑咱们药苦的大爷一模一样。”
“等他明天来谢咱们就信了，”陈砚之把药方收进抽屉，“邓老说过，‘医者治病，一半靠药，一半靠信’，咱们把道理说明白，信不信由他，但药必须配准了。”
爷爷翻着医案忽然笑了：“还记得你俩小时候偷喝我泡的药酒不？那时候你们说‘这药味儿真难闻’，现在天天跟药渣子打交道，倒闻出香来了。”
林薇脸一红：“那时候哪懂啊，现在才知道，这药香里全是门道。”她抓起一把刚碾好的薏米粉，凑近闻了闻，“你闻，这炒过的薏米，带着点焦香，比生的好闻多了，就像……”
“就像咱们现在做的事，”陈砚之接过话，“看着是守着个老药铺，其实是把邓老那些道理，一点点碾进药里，磨进日子里。”
窗外的阳光斜斜照进来，落在药柜的铜环上，反射出细碎的光。林薇重新转起药碾子，咯吱声混着陈砚之写字的沙沙声，还有爷爷翻书的哗啦声，像一首慢节奏的曲子。墙角的药篓里，刚采的薄荷冒出嫩芽，清新的香气漫过来，和炒薏米的焦香缠在一起——这大概就是邓老说的“医道”，不用喊得响亮，就藏在这日复一日的药香和闲谈里，慢慢渗进人心。
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