们的‘灵’所依附的‘土’。”
“你问，去了火星，清明去哪里上坟？”
“答案是：无处可去。”
“因为那里没有埋葬先人的黄土，没有共同记忆的风景，没有与你一同默哀的、理解‘清明’二字沉重分量的同胞。你面对的可能只是一片冰冷的、红色的荒漠，或者一个 （无菌的）的金属舱壁。你的哀思，你的追念，将失去所有可以依附的载体，如同断线的风筝，飘荡在虚无之中，无法落地，无法安放。”
“心安，需要‘境’来承载。”师父一字一顿地说，“这个‘境’，便是我们所说的‘家乡’。它不仅仅是地理概念，更是文化的、记忆的、情感的，乃至能量的共同体。失去了这个‘境’，灵魂便成了无根的浮萍。”
“所以，陈远，”师父的声音里带着一种最终的、不容置疑的断定，“你最后这个问题——‘还有什么是能让你心安的呢？’——其本身，就是最终极的答案。”
“没有。”
“在那样一个剥离了所有文化之根与情感之网的地方，人类将面临最极致的精神虚无。再先进的生命维持系统，也只能保障肉身的存活，却无法滋养灵魂的枯萎。”
堂内，师祖牌位前的香静静燃烧着，香气弥漫，那是千年文明不曾断绝的味道。
我们所有人都在这香气中沉默着，心中却无比透亮。
所有关于火星的幻想，所有征服星海的豪情，在这炷代表着传承与归属的心香面前，都显得如此苍白、空洞，且毫无意义。
吾心安处是吾乡。
而我们的乡，从来，也永远，只有这一个。
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