裴晏走在去修车厂的路上。布鲁克林冬夜的冷风像刀片一样灌进夹克领口，割得脖颈隐隐作痛，街灯在高架桥的阴影里明灭不定，把他的影子拉长，又骤然吞没。
耳后，她的声音压得极轻，把冷库惨案之后科斯塔家族的内部反应逐条念给他听。
伊莎贝拉连夜召回所有据点负责人，命令他们不得单独外出，码头区警戒级别提升了一倍，中转站门口新增了两个哨。外围据点都在申请增派人手，但内核成员已经不够用了，她在布鲁克林的人手已接近枯竭。
裴晏听着，不点头，不应声，拇指无意识地摩挲着食指侧面——那是他从前握完持针器之后留下的习惯，指节上那道老茧在冷风里隐隐发硬。
修车厂里，日光灯管嗡嗡作响，空气中浮着极细的机油雾。大d蹲在躺椅上啃冷披萨，一看见裴晏进来，从旁边纸箱里摸出一罐可口可乐扔过去，罐身在日光灯下翻滚，裴晏抬手接住，看了一眼罐身上的红色标签，扔回去。大d手忙脚乱地接住，可乐罐在掌心里弹了两下才稳住。
“有百事无糖吗？”裴晏说。
大d愣了一拍，低头看了一眼自己手里的红色罐子，又抬头看着裴晏，眉头皱起来，“百事无糖？这玩意有谁喝？”
“我喝。”
大d转身在纸箱里翻了半天，翻到底也没翻出蓝色罐子，把纸箱往旁边一推，“没有，可口可乐不一样喝吗？”
裴晏没有接话，大d把红色罐子放在工具台边缘，挠了挠后脑勺，嘴角往上咧了一下，然后用那个咧开的嘴咬了一口披萨，含混地嘀咕了一句“下次你自己带”，然后凑过来压低嗓音，眼睛瞪得很大，象在讲一个他自己也不太敢信的鬼故事，“冷库那事儿你听说了吗？科斯塔家十几个人堵一个，全死，死法都不一样，眉心一枪的，眼框灌脑的，还有被匕首从下颌刺穿后颈的，最邪门的是那个光头，身上被人咬的全是牙印子，每一口都咬在防弹衣遮不住的位置，像被人提前量好了尺寸，太变态了。”
裴晏的额头青筋暴起。
大d看着他，“你他妈这是什么表情，又不是我咬的。”
裴晏没有回答，只是看着他，那是一种从手术台上带下来的眼神——没有怒意，没有催促，只有耐心，等待组织钳的护士反应过来的那种耐心。大d被这双死鱼眼盯着看了大概三秒，自己先扛不住了，把披萨往嘴里一塞，含混地嘟囔了一句“都这么传的”。
乔伊从车底钻出来，扳手还攥在手里，指甲缝里嵌着黑色的机油泥，他看了大d一眼，把扳手搁在工具台上，“从红门酒吧到废弃冷库，科斯塔家已经死了四十七个，伊莎贝拉昨天把布鲁克林所有据点的负责人叫回去开会，告诉他们晚上不要单独出门。”
大d咬了一口披萨，油顺着嘴角往下淌，“现在道上都在传，说奥谢帮不可能有这种人，科斯塔家到底惹了谁？”
裴晏站起来，往二楼走，“可能惹了不该惹的人。”
大d看着他，“你他妈说话怎么跟利亚姆一样。”
乔伊用扳手敲了敲车盖，金属撞击声清脆短促，“别问了，他最近接了大活。”
二楼办公室，利亚姆坐在桌后，烟灰缸里积着半缸烟头，空气里一股呛人的烟草焦味。他看见裴晏进来，没有寒喧，把一张码头区地图推过来，上面标注了科斯塔家在码头区的几个据点，还有几个被红叉划掉的标记。
“废弃冷库那件事，是你干的。”
裴晏没有接话，他从烟灰缸旁边拿起利亚姆的打火机，拇指在砂轮上轻轻拨了一下，没打火，然后把打火机放回桌上，推到烟灰缸旁边，和烟盒对齐。
“我天天在这擦车，累得要死，哪有时间，也没这能力。”
利亚姆撇撇嘴，把烟头按灭在烟灰缸里，“是是是对对，不是你。”他忽然笑了，摇头的那种无奈的笑，然后靠在椅背上看着裴晏，“行了，说说你要什么。”
“剩下两个据点，加中转站，三个我都要，赏金加据点现金，我要七成。”
利亚姆把烟从嘴里摘下来，烟灰落在桌面上，他没有去掸，皱着眉想了片刻，把桌上那张分成表翻过来，拿起笔在背面写了个8，又写了个10，然后划掉，重新写了个10，再划掉。他把笔搁下，拉开抽屉，拿出一个按键发黄的卡西欧计算器放在桌上，手指悬在键盘上半天没按下去，又把计算器推到一边，仰头朝楼下喊了一嗓子。
“唐尼！”
楼梯上载来脚步声，不急不缓，每一步都踩在同一个节奏上。门被推开，一个灰白头发的老人走了进来，大概六十多岁，衬衫袖子整整齐齐卷到手肘，手腕上露出一截白得过分的皮肤。他鼻梁上架着一副老花镜，镜片后面那双极沉静的灰色眼睛在利亚姆脸上停了片刻，没有任何多馀的表情，手里攥着一台和自己的脸一样沧桑的旧款卡西欧计算器。他走到桌旁，低头看了一眼利亚姆面前那张被咖啡渍浸黄、画满乱线的沾水纸。
“利亚姆先生，您叫我。”
“上次中转站那笔钱，二十二万。渠道的手