老头，现在正把舌头伸得老长，歪着脑袋，跟那个“天”字较劲。
教室里很安静，只有铅笔在纸上摩擦的沙沙声和偶尔传来的几声压抑的咳嗽。
没有人说话，更没有人偷懒。
因为他们心里都清楚，这不仅仅是在学写字。
刘先生说过，汉字是神灵的文字，每一个字里都蕴含着天地至理。
学会了它，就不再是野蛮人，而是真正的人。
两个时辰后，下课钟声敲响。
彼德罗维奇揉了揉酸痛的脖子，把作业本像宝贝一样揣进怀里，贴着胸口放好。
回到家，妻儿已经睡熟了。
彼德罗维奇没有睡，他点亮了煤油灯，坐在书桌前，翻开了一本厚厚的日记本。
他舔了舔笔尖，在昏黄的灯光下，用刚学会的、歪歪扭扭的蹩脚汉字，一字一句地写道：
“今天，吃了，白面，馒头。很香。”
“儿子，背书，好听。”
“村长说，明年，土豆，更多。”
写到这里，他停顿了一下，似乎在思考该如何表达心中那股涌动的情绪。
他抬起头，看向窗外漆黑的夜空，目光仿佛穿透了黑暗，看到了那个金碧辉煌的东方。
他低下头，笔尖重重戳在纸上：
“感谢，皇帝，陛下。”
“他给，我们，面包。给，我们，书。”
“以前，我是，牲口。现在，我是，人。”
写完最后一个字，彼德罗维奇长长地舒了一口气。
就在这时。
远处传来一声悠长而嘹亮的汽笛声。
“呜——”
彼德罗维奇站起身，几步走到窗边，推开窗户。
冷风灌进来，吹得他一激灵。
远处，一条钢铁巨龙正喷吐着白烟，轰隆隆地碾过大地。
那是火车。
贯通整个西伯利亚，连接着莫斯科与南京的钢铁巨龙。
借着车厢里透出的灯光，彼德罗维奇能看到那些满载的货厢。
他知道，那里面装着西伯利亚的木材、皮毛、矿石，正源源不断地运往那个富饶的东方。
同时，它也源源不断地运来拖拉机、化肥、棉布，还有希望。
看着那列呼啸而过的火车，彼德罗维奇的思绪飘向了西方。
他听说，在更西边的地方，还有很多人生活在水深火热之中，还在受着贵族老爷的欺压。
“大明皇帝的荣光……”
他看着窗外的星空，朴素地想着：
“也应该照耀到那些地方去。大家都吃上白面馒头，那该多好啊。”
……
最后一卷。
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