雨下得毫无停歇的迹象。
查尔斯坐在咖啡馆最靠里的位置，面前那杯早已冷透的咖啡，象他此刻的心情一样，浮着一层冰冷的油脂。
——他没带伞。
早晨出门时天色虽阴沉，却未见雨意，他只顾着想将那份稿子早点交给卡特，好换回那二十五英镑的定金，却忘了伦敦的天气从来不会给人留面子。
时间一点点流逝。咖啡馆里的客人换了一批又一批，只有他象一尊雕像般坐着，看着窗外的雨。
直到临近午饭时分，雨势才终于小了下来，从滂沱大雨变成了绵绵细雨，象一层灰蒙蒙的纱，笼罩着整条街道。
查尔斯站起身，活动了一下有些僵硬的四肢。他付了帐，推开咖啡馆沉重的木门，重新走进了潮湿的空气中。
雨丝很细。
他快步走着，靴子踩在积水里，发出啪嗒啪嗒的声响。发梢和肩膀很快被打湿了，带来一丝凉意，但好在，没有狼狈到透。
回到贝克街221b时，他身上只有些许湿痕。
推开门，起居室里暖烘烘的气息扑面而来，驱散了身上的寒意，也让他急促地喘息了两声。
福尔摩斯正蜷在壁炉边的沙发里，手里拿着放大镜，专注地视图着什么。听到开门声，他抬起头。
“看来，预言家也会被雨淋湿。”福尔摩斯轻飘飘地说了一句，目光扫过查尔斯微湿的肩头和发梢。
“看来，侦探也会说些毫无营养的俏皮话。”查尔斯回敬道，脱下大衣挂在衣架上，用袖口擦了擦头发。
福尔摩斯没有继续这个话题。
他看了浑然不觉的查尔斯一眼，那双灰色的眼睛里掠过一丝极难察觉的情绪，近乎怜悯，又带着点某种“果然如此”的了然。
他没有继续调侃，只是用放大镜轻轻敲了敲桌面。
“华生医生，从早上到现在，已经上楼去了三次。最后一次，他手里拿着你的帐本。”
查尔斯解大衣扣子的手顿住了。
帐本。
他不意外福尔摩斯知道他有一本帐本，但是这个词此刻不应该出现。
那是一个用牛皮纸粗糙装订的小册子，放在书桌最下面的抽屉里，里面密密麻麻记着的，是华生每一次出诊的费用，每一次药水的开销，精确到先令和便士。
而一个脚步声，沉重而缓慢，从阁楼的方向，一步一顿地走了下来，象是一个伤兵在泥泞中跋涉。
查尔斯感觉大事不妙。
福尔摩斯象是完成了某种既定程序，又象是终于把烫手的山芋递了出去。
他极其自然地收起了放大镜，站起身，优雅地掸了掸睡袍上并不存在的灰尘，对查尔斯露出了一个无辜的表情——那表情里甚至带着一丝“终于可以清静了”的如释重负。
“我想，我的化学实验还需要一些新的数据。”他说着，便踱步走向他的实验台，背影丝滑且迅速融入了瓶瓶罐罐的阴影里，完美地避开了起居室即将爆发的风暴中心。
华生站在楼梯口，没有完全下来，也没有上去。他就那样站着，穿着那件查尔斯很熟悉的旧外套，手里紧紧攥着那个本子。
他的脸涨得通红，带着一种被戳穿秘密后的羞愤，嘴唇抿成一条僵硬的线，那双总是带着些许疲惫和温和的蓝眼睛，此刻象烧红的炭，死死地盯着查尔斯。
空气凝固了几秒。
“这是什么，凯普莱特？”华生的声音嘶哑，象是从喉咙深处挤出来的，带着一种压抑到极致的颤斗。他扬了扬手里的那个本子。
“我的帐本。”查尔斯平静地回答。
“帐本。”华生重复了一遍，那个词象一块烧红的烙铁，烫得他嘴唇发抖。
他几步跨下楼梯，冲到查尔斯面前，把手里的帐本狠狠地摔在小圆桌上。
“啪”的一声脆响，在寂静的起居室里格外刺耳。
帐本摊开着，纸页在空中无力地翻动，最终停在一页。
上面是查尔斯时而锋利时而飘忽的字迹。
条目清淅，日期准确。
【12月6日，华生医生诊金，2先令。】
【1月4日，药房购药，止咳糖浆，1先令6便士。】
【2月8日，哈德森太太额外膳食补贴（鸡汤），4便士。】
【3月2日，华生医生出诊费（夜间），3先令。】
【……】
而在这些密密麻麻的帐目旁边，是查尔斯用铅笔写下的计算式。
当米开来爵士那二十五英镑定金到帐后，他需要先偿还哪一部分，还需要多久，才能还清欠下的所有债务。
那些数字，象一排排审判的钉子，将华生钉在了原地。
“你记下了每一笔。”华生的喉结剧烈地滚动了一下，“每一次药水，每一次看诊，甚至哈德森太太为你额外准备的汤和草药茶。你算得那么清楚，好象我是什么需要你按期偿还的债主。”
“是的。”查尔斯依旧承认，语气里甚至带着一种近乎顽固的镇静，“我记下了。因为那是事实。我欠你的，欠哈德森太太