整个世界被泡进了浓稠、冰冷、不见天日的江底淤泥里，所有声响都被吸得干干净净。
不是安静。是声音本身死了。
风还在吹，可你听不见呼啸；冰还在裂，可你听不见脆响；老顾跪在冰面上的膝盖磕在冻土上，骨头撞石头的闷响就在你脚边炸开，你却觉得那声音隔着厚厚的江水，隔着一层又一层的淤泥，从很远很远的地方飘过来，闷闷的，软软的，象有人捂着嘴哭。
黑雾顺着冰面蛛网般的裂纹漫开，像墨滴进冻住的水里，慢得令人心焦，却无孔不入。
它漫过众人的鞋尖，漫过他们的裤脚，漫过他们呼出的白气。所过之处，冰层下的光一点点暗下去。
不是天黑了，是光本身在被什么东西吃掉。
你看着脚下的冰面，看着冰面下那些原本冻住的、模糊的、看不出型状的东西，忽然发现——它们在动。
不是冰层在动，是冰层里面的东西在动。那些被冻了几十年、你以为早就死了、早就化成冰渣的东西，正贴着你的脚底，缓缓翻了个身。
你低头看，冰面下多了一张脸。
不是一张。是很多张。它们贴在冰层下面，五官模糊得象被水泡烂的纸，眼窝的位置陷成两个黑洞，正顺着黑雾蔓延的方向，齐齐转向冰面上的活物。
你不知道它们在看你。
不，你知道。
你感觉自己的头皮在发麻，后颈的汗毛一根根竖起来，冷汗顺着脊椎往下淌，你不敢低头，可你必须低头。
因为你总觉得，冰层下面那张脸，好象离你近了一点。
冰缝里的黑雾先聚成一个个蜷缩的、孩童般的小小人影，再顺着裂纹缓缓化开。
不是消散，是融化。
像雪人放进温水里，先是边缘模糊，然后是四肢融化，最后连轮廓都撑不住，塌成一滩黑色的水。
那滩水没有流走，它渗进冰层里，渗进更深的江底，然后从另一个裂缝里重新凝聚，重新站起。
它永远在溃散，永远在重聚，永远被困在这片冰封的江面上。
林见低头时，发现怀里的相机早已没了温度。机身冰凉，象刚从冰水里捞出来的铁块，可她的指尖烫得惊人。
不是相机的温度，是她自己的体温，有什么东西正从她骨头缝里往外渗，顺着血管往上爬，爬到手心，爬到指尖，从指甲缝里渗出来。
她低头看向自己的手。
指甲缝里有一点点黑褐色的、细腻的江底淤泥，里面还裹着几缕极细的、泛着青白的发丝。
她不知道那是谁的头发，她不敢想那是谁的头发。她用拇指去蹭，指甲刮指甲，发出细微的、干涩的声响，可那淤泥越蹭越多，从指甲缝里渗出来，从指腹的纹路里渗出来，从她手背上的毛孔里渗出来，仿佛不是沾上去的，而是从她的皮肉底下渗出来的。
可她的手一直攥着相机，她没碰过江水，她没碰过淤泥，她从踏上冰面到现在，一直在人群中间，一直在沉寻身后。那这些淤泥是从哪来的？那这些头发是从哪来的？
她猛地抬头，想喊叶灼，却发现。
叶灼不在她身边。
叶灼就站在她前面三步远的地方，盾牌横在身前，脊背绷得笔直。
可她觉得叶灼很远。
远得象隔着一整条江，远得象站在远处的防风林里，远得象在看一张褪色的旧照片。
她张嘴想喊，声音却堵在喉咙里。不是喊不出来，是声音被什么东西吞了。
她听见自己的声带在震，喉咙在动，气流从肺里挤出来，撞在声带上，可那声音只传到她自己的耳朵里，只在她自己的颅骨里回荡，像被关在一个密闭的罐子里，闷闷的，沉沉的，一响就碎。
叶灼没有回头。
耳边的呼吸声开始错位。
她能清淅地听见自己的气息，一呼一吸，一呼一吸，节奏稳定，肺里的空气进进出出。
可在那道气息的缝隙里，还夹着无数道更轻、更冷的呼吸，和她同频起落。
她吸气，这些气息便跟着吸气，气流从她的鼻腔进去，从她的气管下去，填满她的肺叶。
可那气息的源头不是她。她呼气，这些气息便跟着呼气，湿冷的、带着江水腥气的风，从她的唇缝间漫出来，贴着她的脸颊往上爬，爬到她的眼角，爬到她的太阳穴，爬到她的头皮上。
她吸气，这些气息便跟着吸气。
她摒息，这些气息便贴在她的后颈上，把冰冷的气吐进她的衣领里。
她猛地捂住耳朵，指尖插进发根，死死按住耳孔。
风声没了，呼吸声没了，可那声音还在。它不在耳朵里，它在颅骨里。
它顺着血管流，顺着骨髓爬，在她的头骨内侧轻轻回响，象有人用指甲刮瓷碗的底面，细细的，慢慢的，一下，一下，一下。
象她自己心底藏了很久的、不敢说出口的恐惧，自己活了过来，有了自己的呼吸，有了自己的心跳，在她的脑子里睁开眼睛。
脚下的冰面开始变软。
不是融化，是像变成了半凝固的江水。
橡胶鞋底踩上去，没有硬邦邦的触感，而是微微下陷，像踩进