锦屏山下的旷野，已经被鲜血浸透了。
两天一夜。
从刘锜率军出城的那一刻起，厮杀就没有停止过。
此刻是第二日的黄昏。
日头已经沉到了西边的山脊后面，只留下一线暗红色的光，象一道尚未愈合的伤口，横在天地的尽头。
那光线越来越暗，越来越淡，仿佛随时都会被无边的黑暗吞噬。
战场上，尸积如山。
梁军和夏辽联军的尸体交错叠压，分不清哪些是汉人，哪些是西夏人，哪些是契丹人。
有些地方尸体堆得太密，后来的战马无法通过，便绕着走，在尸堆两侧踩出新的路径，弯弯曲曲的，象一条条被血染红的蛇。
折断的枪杆、碎裂的盾牌、丢弃的刀剑散落一地，在暮色中泛着暗淡的光。
几面旗帜歪歪斜斜地插在尸堆里——“梁”字旗、“夏”字旗、“辽”字旗，有的已经被烧掉了半边，有的被血浸透了，看不清原本的颜色。
晚风从西面吹来，卷着浓重的血腥气，掠过这片修罗场，呜呜地响，像无数冤魂在哭泣。
刘锜勒马立于一处缓坡之上，大口大口地喘着气。
他的玄色山文甲上满是血污，分不清是敌人的还是自己的。
左臂的甲叶被砍裂了一道口子，露出里面青灰色的里衣，里衣已经被血浸透了，黏糊糊地贴在手臂上。
头盔不知什么时候丢了，发髻散乱，几缕乱发被汗水粘在额头上，遮住了半只眼睛。
手中的长剑已经卷刃了，剑身上满是缺口，象一把生了锈的锯。
他没有换剑——不是没有备用的，是懒得换了。
反正也杀不了几个人了，能举起来就不错了。
他身旁，王宣靠在马腿上，大口大口地喘着气。
这位督护相公的甲胄同样残破不堪，胸前的护心镜被砍出了一道深深的凹痕，几乎要裂成两半。
他的左腿被一支流矢擦伤了，血顺着小腿往下淌，在靴子周围洇开一小片暗红。
但他没有包扎，不是不想，是没时间。包扎伤口的工夫，敌人就冲上来了。
朱同蹲在缓坡的另一侧，手里握着一柄朴刀，刀尖拄在地上，支撑着身体。
那张曾经蓄着长髯的脸上，此刻满是血污和尘土，胡子被血粘成一缕一缕的，象一条条干枯的藤蔓。
他的嘴唇干裂起皮，每喘一口气，喉咙里都发出“嗬嗬”的声响，像破风箱在漏气。
“刘帅。”王宣终于喘匀了气，开口说话，声音沙哑得象破锣，“贼兵退了。”
刘锜没有回答。
他的目光越过坡下那片尸横遍野的战场，望向远处——那里，夏辽联军的营寨在暮色中若隐若现。
营寨四周的壕沟被填平了好几段，寨墙被撞出了几个缺口，缺口处堆着尸体，有梁军的，也有联军的。但营寨还在，旗帜还在，那些黑压压的人马还在。
“不是退了。”他终于开口，声音很低，低得象在自言自语，“是回去吃饭了。吃完了，还会再来。”
王宣的嘴唇翕动了一下，想说什么，却一个字都说不出来。
他知道刘锜说得对。
这两天一夜，联军退了三次，又来了三次。
每一次退下去，都是回去休整、吃饭、补充兵力；
每一次再上来，都是生力军，而梁军这边，只有越来越疲惫、越来越少的人。
“刘帅，喝口水。”朱同将水壶递到刘锜面前。
刘锜接过水壶，仰头灌了一口。
水是凉的，从壶嘴里冲出来，顺着嘴角往下淌，流进脖领里，凉丝丝的。
他又灌了一口，然后用水壶浇在头上，激得打了个寒颤。
“还有多少人？”他问，声音恢复了平稳。
朱同沉默了片刻，然后缓缓开口，声音压得很低：“步骑兵加在一起，能战的，不到四万了。”
四万。
从七万五千到四万，两天一夜，折损过半。
刘锜闭上眼睛。
他的手指缓缓握紧了水壶，那铁皮的水壶在他手里发出细微的“嘎吱”声。
“伤兵呢？”他问。
“伤兵五千有馀。”朱同的声音更低了，“重伤的已经送回城了，轻伤的还在阵中。有些轻伤的……自己又回到了队列里。”
刘锜睁开眼睛。
他看着远处那片暮色中的联军营寨，看着那些黑压压的人马，看着那面在风中猎猎的红黑旗。
“传令——”他的声音忽然变得平稳了，平稳得象在说一件与己无关的事，“各营收拢，退后一里，就地休整。埋锅造饭，让将士们吃口热乎的。”
王宣抱拳躬身，转身大步离去。
刘锜转过身，望向东北方向。
那里，是锦屏山的馀脉，连绵的山峰在暮色中只剩下黑黢黢的轮廓，象一头头伏在地上的巨兽，沉默而狰狞。
岳飞的帅旗就在那片山里。
他看不见那面旗，但他知道，岳飞就在那里。
一万精骑。