幻心圣尊的手掌从天空拍下来的时候，没有人躲。
不是不想躲，是没力气了。
那手掌由七彩心魔劫光凝成，五指如山，掌心纹理清晰可见——每一条纹理都是一张扭曲的人脸，嘶吼着、哭嚎着、狂笑着。手掌落下的速度不快，但笼罩了整段城墙，躲无可躲。
韩厉站在城楼最高处。
他身后是李二藏身的半塌箭楼，箭楼里是血毒发作已陷入昏迷的李二。韩厉知道这一掌不能躲，躲了，李二就没了。
他把断枪往地上一戳，枪杆入砖三尺。然后仰头，独眼瞪着那只七彩巨掌。
“来啊！”
声音沙哑得像是从碎喉管里挤出来的，但城墙上每一个人都听见了。
巨掌落下。
城楼炸了。
砖石、木梁、铁瓦、旗帜，连同城楼上那口千斤铜钟，一起被拍成碎末。冲击波把城墙上的残兵掀飞出去，像狂风中的落叶。
韩厉站在废墟最前端。
他没有被掀飞。断枪戳进地面的那三尺救了他——但冲击波把他的铠甲撕成碎片，露出下面已经没几块好肉的躯体。肋骨断茬刺穿后背皮肤，白森森的骨尖上挂着碎肉。
他嘴角涌出一大口血，但没倒。
“还有——”
他咳了一声，血沫子喷在断枪上。
“——喘气的没？”
废墟里，一只手从碎砖下伸出来。是赵铁柱。他推开压在身上的半截门板，眼眶里那根断箭还嵌着，但另一只眼睛瞪着韩厉。
“有。”
然后是第二只手、第三只手、第四只——
五十三个人，从废墟里爬了出来。
有的断了腿，用刀撑着；有的瞎了眼，摸索着爬到韩厉身边；有的肚子被划开，用腰带缠了两圈，肠子没流出来但脸色白得像死人。五十三个人，站成一排，身后是堆成山的尸体——有混沌卫的，有血莲教徒的，有百姓的，有傀儡的，分不清谁是谁。
韩厉看了一眼那些尸体，又看了一眼身边这五十三个人。
“筑墙。”
他吐出两个字。
“用尸骨筑墙。”
没有人下令。但四十万百姓动了。
最先动手的是那个卖豆腐的老汉。他的厚背刀还没开过荤，刀刃上只有砍骨头留下的白印。他弯腰，抱住一具血莲教徒的尸体，拖到城墙缺口处，放下。然后是第二具、第三具。
他旁边，一个裹着小脚的老太太，搬不动尸体，就搬碎石。指甲翻了，指骨露出来了，她没停。她把石头一块一块垒在缺口上，垒到第三块的时候，石头滑下来砸了她的脚，她闷哼一声，继续垒。
一个七八岁的男娃，抱着一个混沌卫的头盔。那头盔的主人他已经找不到了，但头盔还在。他把头盔放在尸墙最上面，学着守城兵的模样，把头盔摆正，面朝城外。
“叔，你在这儿守着。”
他对头盔说了一句，然后转身继续找能垒墙的东西。
四十万人。
没有哭泣，没有尖叫，没有混乱。
他们在尸山血海中筑墙。
卖豆腐的老汉搬完第十具尸体后，直起腰，抹了一把脸上的血和汗。他回头看了一眼身后那些还在搬石头的百姓，突然笑了。
“他娘的，老子卖了一辈子豆腐，今天总算干了件像样的事儿。”
他旁边的年轻后生哭了出来。
“爹，咱们能活吗？”
老汉没回答。他弯腰，抱起第十一具尸体，用力托上墙。
“活不活的无所谓——这城，不能倒。”
赵铁柱在废墟里找到了独臂老张。
老张被压在两根房梁交叉的空隙里，奇迹般地没被砸死。但他的胸口塌了一块——不是被砸的，是之前背上那三根骨刺，有一根刺穿了肺。他每呼吸一次，胸口那个窟窿就往外冒血泡，咕嘟咕嘟响。
“老张！”
赵铁柱跪下来，想搬开房梁。
老张用仅剩的那只手按住他。
“别费劲儿了。”
他的声音很轻，但奇怪的是很稳。没有将死之人的惶恐，倒像是喝了二两酒后准备睡觉的闲适。
“铁柱——那袋烟。”
他从怀里掏出那个油腻腻的旱烟袋。烟袋上沾满了血，烟丝被汗浸湿了大半，散发出一股劣质烟叶特有的呛味。
“给韩老大。”
赵铁柱接过去，手抖得厉害。
“老张你撑住，我去叫——”
“叫他干什么。”老张打断了，咳了一声，嘴角溢出血，“他正忙着。别烦他。”
他仰面躺着，看着被硝烟遮蔽的天空。天上没有星星，只有七大圣尊的光柱和归墟裂缝里泄出的黑气。
“我这辈子，”老张说，“没娶媳妇，没儿子，就会抽烟。”
他咧嘴笑了一下，黄牙上的血丝在废墟的灰烬里格外刺眼。
“那袋烟给韩老大——让他活着回来嘬。”
说完这句话，他闭上了眼睛。
赵铁柱跪在那里，手里攥着旱烟袋。过了很久，他才站起来。他没有哭，但牙齿咬得咯嘣响。他把旱烟袋塞进怀里，从地